Monsieur Bigounia

Agnès de Lestrade aime écrire pour faire frissonner, rêver, grandir. Pour se protéger du monde eninventant le sien. Quand elle n?écrit pas, ne lit pas, ne rêve pas et ne boit pas du thé, elle invente desjeux de société pour faire rire, des chansons pour faire pleurer et elle a même trouvé le temps defabriquer deux beaux enfants pour tester le tout sur eux. Son premier livre, La petite fille qui nevoulait plus cracher est paru en 2003 à L?école des loisirs. Depuis, elle a publié plus d?une vingtained?ouvrages, des romans et des albums chez plusieurs éditeurs: Nathan, Milan, Le Rouergue, La Joie delire, Hatier, Tourbillon, Motus, L?Atelier du Poisson soluble, Le Rocher? L?album La grande fabrique demots (Alice Jeunesse), dont elle a écrit le texte, a déjà été traduit dans 20 langues, (déjà 5 retirages en français et en néerlandais, 3 en espagnol et 7 en allemand).Elle a publié en 2012 La petite terre de papier (Alice Jeunesse), un magnifique album illustré parCharlotte Cottereau.

Lassée de ne manger que des mouches, Grenouille part en voyage et goûte à la nourriture des animaux qu'elle rencontre en chemin : une vache, un lapin et un cochon. Jusqu'au moment où, ballonnée, elle croise sur sa route un serpent. Un roman pour les apprentis lecteurs, qui reprend la même phrase à chaque double page jusqu'à la chute finale.

Ce soir-là, en regardant mon père sortir les lasagnes ratatinées du four, je m'inquiète. Sa barbe de trois jours lui donne la couleur grise d'un ciel d'orage. Ses pattes frisottées descendent bizarrement sur ses joues comme si elles n'avaient pas vu la lame d'un rasoir depuis la saint-glinglin. Faut dire que mon père est assis toute la journée devant son ordinateur rempli de chiffres qui montent, qui descendent et inversement. Il a le teint navet de quelqu'un qui ne voit jamais le soleil. C'est pas comme ma mère qui fait le tour du monde, en visant les mers chaudes de préférence.Je m'apprête à lui demander ce qui ne va pas quand soudain il lance:- Fifine, Lulu, Baba, j'ai un truc à vous dire...Première pensée qui surgit dans ma ptite tête: se méfier quand mon père nous appelle par ces surnoms archinouilles alors que ma mère et lui ont choisi à notre naissance de splendides prénoms romanesques: Balthazar, Séraphine et Lubin.- Papa, ne m'appelle pas Fifine, s'il te plaît. Je suis Séraphine, point barre.- Papa, ze m'appelle Lubin, renchérit mon petit frère. Point à la barre.Mon père ne répond pas. Il se dirige lentement vers le micro-onde.Deuxième pensée qui clignote dans mon cerveau comme une alarme d'incendie: se méfier puissance dix quand mon père sort du four son gratin spécial papa-tout-seul-qui-fait-son-maximum. Ceci annonce en général: pâtes pas cuites sur sauce tomate à peine tiède.Pendant que Lubin saute sur sa chaise en criant «Une surprise! Une surprise!», je fixe intensément l'auteur de mes jours. Malgré les deux traits noirs qui cernent ses paupières, ses yeux brillent... Bref, il n'est pas au mieux de sa forme. En même temps, je peux le comprendre: s'occuper tout seul pendant trois semaines de notre smala qui n'a pas la langue dans sa poche, en plus de faire correctement son boulot d'expert-comptable, c'est digne des travaux forcés.- Bon papa, accouche! J'ai faim! dit Balthazar, brandissant ses 16 ans et 3 mois comme un passeport qui l'autoriserait à parler n'importe comment.

Extrait C'est l'histoire d'un hippopotame, padam padam, qui va prendre son bain, tagada tsoin tsoin. Il enfile son maillot rose, son bonnet de bain, et plouf dans la mare. Tandis qu'il batifole, il chante comme une casserole. «Arrête ! siffle le serpent. Tu me perces les tympans. - Padam padam», continue l'hippopotame en se frottant avec son gant. Excédé, le serpent disparaît dans les fourrés.