La Grande Aventure du Petit Tout

Salomé est arrivée dans mon immeuble au début de l'été. J'ai tout de suite remarqué qu'elle porte l'étoile jaune. Comme moi. Car c'est la guerre et les Allemands sont partout. C'est la guerre et l'on doit se cacher, parce que les Allemands n'aiment pas les juifs. C'est la guerre, mais je suis amoureux de Salomé, et ça, personne ne me le prendra.

Ce soir-là, en regardant mon père sortir les lasagnes ratatinées du four, je m'inquiète. Sa barbe de trois jours lui donne la couleur grise d'un ciel d'orage. Ses pattes frisottées descendent bizarrement sur ses joues comme si elles n'avaient pas vu la lame d'un rasoir depuis la saint-glinglin. Faut dire que mon père est assis toute la journée devant son ordinateur rempli de chiffres qui montent, qui descendent et inversement. Il a le teint navet de quelqu'un qui ne voit jamais le soleil. C'est pas comme ma mère qui fait le tour du monde, en visant les mers chaudes de préférence.Je m'apprête à lui demander ce qui ne va pas quand soudain il lance:- Fifine, Lulu, Baba, j'ai un truc à vous dire...Première pensée qui surgit dans ma ptite tête: se méfier quand mon père nous appelle par ces surnoms archinouilles alors que ma mère et lui ont choisi à notre naissance de splendides prénoms romanesques: Balthazar, Séraphine et Lubin.- Papa, ne m'appelle pas Fifine, s'il te plaît. Je suis Séraphine, point barre.- Papa, ze m'appelle Lubin, renchérit mon petit frère. Point à la barre.Mon père ne répond pas. Il se dirige lentement vers le micro-onde.Deuxième pensée qui clignote dans mon cerveau comme une alarme d'incendie: se méfier puissance dix quand mon père sort du four son gratin spécial papa-tout-seul-qui-fait-son-maximum. Ceci annonce en général: pâtes pas cuites sur sauce tomate à peine tiède.Pendant que Lubin saute sur sa chaise en criant «Une surprise! Une surprise!», je fixe intensément l'auteur de mes jours. Malgré les deux traits noirs qui cernent ses paupières, ses yeux brillent... Bref, il n'est pas au mieux de sa forme. En même temps, je peux le comprendre: s'occuper tout seul pendant trois semaines de notre smala qui n'a pas la langue dans sa poche, en plus de faire correctement son boulot d'expert-comptable, c'est digne des travaux forcés.- Bon papa, accouche! J'ai faim! dit Balthazar, brandissant ses 16 ans et 3 mois comme un passeport qui l'autoriserait à parler n'importe comment.

Ce matin, Mia ne rêve pas, il y a bel et bien un Indien dans son jardin et cet Indien? c?est son père! Il a des plumes sur la tête, des franges qui pendouillent un peu partout et a décidé de vivre sous la tente. Toute la famille s?inquiète. Est-ce qu?il serait devenu fou? Dans la famille de Mia, on a parfois de drôles de lubies mais tout de même? Comment va-t-elle faire pour inviter sa copine Dana à la maison? Et sa mère psychologue, que vont penser ses patients? Et lui, il ne peut tout de même pas aller travailler en Indien? Tout s?éclaircit (un peu), lors du « conseil extraordinaire » de la famille: le père explique son voyage dans la tribu Walla-Walla quand il était jeune, le message que lui a envoyé en rêve son frère indien Oiseau de feu et le « cercle magique » qu?il doit trouver dans le jardin. Cela peut venir vite, ou dans un mois! D?accord, mais comment va-t-on faire dimanche prochain avec Tatie Ronchon, qu?on sort chaque dimanche de sa maison de retraite pour le déjeuner? Car Tatie Ronchon, elle n?est pas commode! Le dimanche arrive, tout le monde se déguise pour noyer le poisson (ou l?Indien), mais Tatie Ronchon se révèle plus maligne qu?on ne croit. Et surtout, Tatie Ronchon détient peut-être la clef de ce mystère indien.

Quand le courage permet de vaincre la peur de l'inconnu, tout peut arriver, même accorder deux mondes très différents pour le bien-être de tous... Un conte humaniste, aérien non sans humour.