Disparitions en Pays Fouesnantais

Bern-Hart, " Fort comme un ours ", était le nom de ce chef viking qui remonta jadis l'estuaire de la Vilaine. Le Rocher lui tapa dans l'œil. Il y bâtit un village fortifié. C'est ainsi qu'est née la ville actuelle de La Roche-Bernard. Son histoire a été cruelle et mouvementée. Moi, capitaine Alban, de la Brigade Criminelle de Vannes, en ai écrit pour vous un épisode, minuscule, mais dramatique. Il était une fois une petite dame qui tenait une librairie dans cette ville pour dépanner une amie. C'est une lourde tâche pour quelqu'un qui ne connaît rien au commerce. Un jour, elle se reposait dans le jardin public de la promenade Ruicard, lisant des poèmes en mangeant son sandwich, quand un gros pivert qui sautillait dans l'herbe l'a distraite. Elle l'a suivi jusqu'à ce qu'il s'envole devant une statue blafarde... Était-ce bien une statue ? La tête était penchée sur le côté, un foulard rose serré autour du cou.

La lourde porte métallique se referma sans douceur derrière Franck Rinaldi. Le bruit sourd de la serrure automatique mettait enfin un terme à un chapitre entier de sa vie. Un long chapitre de vingt années. Un chapitre de merde. Il posa son volumineux sac de voyage à terre, se retourna, défia du regard l'immense façade de pierre meulière érigée devant lui et cracha au sol avec une grimace de dégoût. " Bande d'enculés ", pensa-t-il. Un ancien taulard décidé à faire la peau aux deux affreux qui l'ont fait plonger pour vingt piges : le scénario est classique, pour le détective privé Olivier Manzini. Ce qui l'est moins, c'est quand une cliente prétend avoir vu un fantôme sur la vidéo du braquage sanglant d'une brasserie parisienne... et lui demande de le retrouver. De Paris jusque dans le sud de la France, le privé et le taulard vont croiser le chemin d'une brochette de fous furieux qui ne reculent devant rien... ou presque. Prostitution, réseaux pédophiles, secte de tordus... pour Manzini le Parisien, amateur de bières fraîches et de pizzas, c'est le plongeon tout habillé dans un drôle de panier de crabes.

Résumé : Sur tout le globe terrestre, les îliens ont la fâcheuse tendance à considérer que leur île est la plus belle du monde. Ils exagèrent, bien sûr, car tous n'ont malheureusement pas la chance d'être Bréhatins ni même de connaître l'archipel du même nom. Les pauvres ! Bréhat est à la fois unique et multiple. Unique car nulle part vous ne rencontrerez une telle harmonie entre la terre, la mer et le ciel. Unique également car venir à Bréhat c'est bénéficier d'un passeport pour un autre monde, un avant-goût du paradis en quelque sorte. Multiple car Bréhat ce n'est pas uniquement deux îles principales reliées par une chaussée de pierre, c'est également une myriade d'îles et d'îlots, plus ou moins grands, parfois habités mais toujours séduisants, voire envoûtants. Multiple car les paysages changent constamment en fonction de la lumière, du temps et des marées. Pas étonnant que Bréhat, depuis la nuit des temps, attire les hommes en général, hommes de foi, marins et artistes en particulier.