SPEAKING WITH THE ANGELS

Nick Hornby nous parle d'un amour à rebours des conventions entre deux personnes que tout sépare. Il échappe miraculeusement aux ornières du cliché grâce à sa finesse habituelle, son indubitable ironie, et manière de sonder, avec causticité et acuité - mais toujours avec empathie -, à travers l'histoire de Lucy et Joseph, une société britannique désorientée et divisée. A travers l'évocation d'un amour porteur, libre et ancré dans le présent, Nick Hornby confirme qu'il demeure un excellent peintre de l'intime et de l'universel. Savoureux !

C'est là depuis toujours, il faut que ça sorte." Celui qui parle est au lit avec sa femme. On s'attend à quelque révélation sentimentale ou sexuelle ! Il continue : "Je vois Limpar qui feint d'alerter Gillespie, lequel fait écran, faute du défenseur ! Penalty ! Dixon marque. 2 à 0"... Le match est lancé. Sa femme le secoue : "À quoi penses-tu, chéri ?" Pas d'autre alternative alors que de mentir. Parce que pour un obsédé du foot, avouer la vérité peut entraîner l'exclusion immédiate. Pour Nick Hornby, l'obsession a commencé alors qu'il était enfant, fils de divorcés et en quête de repères affectifs. Son père l'emmène voir le club d'Arsenal dans le nord de Londres et il découvre les matchs grandioses ou soporifiques, l'ambiance des stades mais aussi la futilité des supporters ou des joueurs. Derrière le récit de sa fertile imagination sportive, se dessine alors une autobiographie d'une grande originalité. La rupture familiale et les vides comblés par le foot, et plus tard, comment on devient écrivain malgré ou à cause de cette occupation monomaniaque, s'en excuser et en rire. Au-delà de quelques longueurs narratives, Carton jaune est un récit plein d'humour dont la lucidité et le sens de l'autodérision ne peuvent laisser indifférent... même les plus allergiques au football. Belle victoire. --Stellio Paris

Rob vend des CD dans une ruelle de Londres, mais connaît la nostalgie des bons vieux vinyles. Haute fidélité était ainsi l'appellation donnée autrefois aux platines disques ou la vertu érigée en principe fondamental de l'amour. Hypocrisie ? Rob, la trentaine et beaucoup d'angoisses, s'interroge. Comment faire durer l'amour ? Comment faire l'amour ? Qu'est-ce qui est le plus important : ce qu'on est ou ce qu'on aime ? Laura vient de le quitter alors qu'il pensait finir sa vie avec elle. Grande mise au point. Et paradoxalement, il réalise que son plus grand chagrin d'amour date de ses douze ans, un soir autour d'un bac à sable. Celui qui a conditionné tous les autres... Ce serait bien de penser qu'avec l'âge les choses ont changé, que les relations sont devenues plus subtiles, les femmes moins cruelles, les carapaces plus épaisses. (...) Mais je retrouve quelque chose de cette soirée dans tout ce qui m'est arrivé ensuite. Autodérision et vertu du rire sont ici les maîtres mots pour guérir les blessures de l'amour. Pas question de se laisser aller à la nostalgie, c'est le remède made in Hornby. L'auteur poursuivra d'ailleurs son inventaire des forces et faiblesses du mâle moderne dans À propos d'un gamin et Carton jaune. Salutaire et décapant. --Stellio Paris