La faute de l'orthographe. La convivialité

Au milieu de la classe, une petite coiffée d'un chou marron le fixait derrière un épais binocle en tremblant. Elle expectorait de temps en temps un nom grec ou latin quand Gilles posait des questions d'étymologie ou de mythologie, avec une parfaite exactitude, avant de retomber dans son mutisme frileux. Gilles aimait bien les grosses maghrébines blondes qui ne comprenaient rien, qui lui soutenaient que le mot "aléa" n'existe pas, qui lui parlaient de l'allégorie de la Caserne si ce n'est de la Taverne, mais témoignaient les unes aux autres une telle amitié généreuse, et une telle joie de vivre, qu'il en était ému. Elles le maternaient et le respectaient profondément. Il le leur rendait bien. Colmatant les brèches, les autres gamines menaient une vie végétative, hagarde." Gilles est professeur de philosophie dans un lycée. Il est séduisant, brillant, un brin iconoclaste, témoin halluciné de la médiocrité moderne. Ce jour de rentrée commence bien mal puisque Victoire, une élève de première, s'est défenestrée du troisième étage du lycée. Une nouvelle année de débâcle dans les couloirs de l'Education nationale ? Une jeune femme aux yeux verts y apparaît pourtant, qui pourrait changer le monde. D'une écriture claire et féroce, Sébastien Hoët réussit un premier roman à la forte personnalité, qui, avec intelligence et humour, n'épargne pas grand monde.

Quelque chose dort, ne s'éveille que rarement, demeure sous la terre, mais présent : son sommeil sans rêve affole les bêtes, fait tournoyer les étoiles ; mais aussi, plus modestement, entraîne nos paroles les plus sûres vers un silence qui nous en dépossède ; soudain, ce n'est plus nous qui parlons, notre voix est devenue étrangère. Et pourtant. D'autres êtres nous comprennent, vivent la souffrance, le silence, la lenteur : l'Inerte qui ne peut être notre même s'il nous est plus proche que le désir le plus intime. Dans la première partie du recueil, l'auteur a tenté de se livrer à cette extrême passivité, ce sommeil lent, qui usent toute chose et tout être. La seconde partie (Plus Bas), moins lyrique, essaie de contenir cette usure dans l'intimité (le désir, la peur, le souvenir) d'une ou deux personne(s) enfermée(s) dans la maison où passe en silence un être ancien. Le suivre demande de descendre sans cesse : pour voir celui qui dort, les yeux grands ouverts sur nous. A ce moment, nous sommes vraiment nus.

Résumé : Des chroniques jubilatoires et instructives par deux amoureux de la langue française qui remettent en cause nos certitudes grammaticales et orthographiques Saviez-vous que dire " au coiffeur " n'est plus vraiment une faute, que l'Académie française, c'est du flan, que Villers-Cotterêts est un mythe, que, jusqu'au XIXe siècle, le français est la langue de seulement quinze départements, que Brassens et Gainsbourg n'accordaient pas toujours les participes passés dans leurs chansons ? Saviez-vous qu'aujourd'hui, quoi qu'on en dise, la langue française se porte à merveille ? Dans ces chroniques iconoclastes, parsemées de révélations cocasses et troublantes, Arnaud Hoedt et Jérôme Piron, deux comédiens belges qui furent professeurs de français passionnés de linguistique, réinventent notre rapport à la langue avec humour et ironie. Un exercice totalement décomplexé et vivifiant qui n'épargne pas les puristes, bouscule les idées reçues et redore le français de couleurs nouvelles ! Adapté des chroniques de l'été de France Inter Tu parles ! Les auteurs Arnaud Hoedt et Jérôme Piron sont tous deux enseignants et linguistes de formation. En 2016, ils écrivent et mettent en scène le spectacle La Convivialité à Bruxelles, qui montre les incohérences de l'orthographe française. Ils jouent depuis leur spectacle dans toute la francophonie avec grand succès. En 2017, ils publient le texte de leur spectacle La Faute de l'orthographe et, en 2019, chroniquent avec humour la langue française sur France Inter.

Ce livre montre qu'en certains cas, sous des apparences dociles, il ne resta pas toujours aussi conformiste qu'on l'a dit.