LA DOUCEUR DE LA VIE

Trois "psy" prennent la route une matinée de septembre pour une partie de pêche à la mouche. Une journée très particulière au cours de laquelle leur rencontre fugace avec une jeune serveuse sur une aire d'autoroute fait déjà bouger les rapports entre eux: rationalité extrême, obsession névrotique ou frustration, chacun prend plus ou moins ses marques. Derrière les leurres, qui avalera l'hameçon? Subtil et discret hommage à quelques grands de la littérature américaine, le "réalisme vibrant" de Brève histoire de pêche à la mouche de Paulus Hochgatterer plonge le lecteur dans des eaux troubles et sombres comme l'inconscient et ferre la part d'ombre qui est en chacun de nous.

Résumé : A Furth, confins de l'Autriche, un vieillard est retrouvé le visage broyé. Un seul témoin : sa petite-fille, devenue mutique. Aidé du psychiatre Raffael Horn, le commissaire Louis Kovacs enquête dans le village : entre les animaux mutilés et les enfants maltraités, un psychotique se prend pour Dark Vador et le prêtre croit que Bob Dylan est Jésus réincarné... Furth la paisible cache-t-elle l'horreur au quotidien ?

Les hirondelles sont là. Elles sont de retour. Tu observes les nuages et au bout d'un moment, tu te rends compte que quelque chose est différent. Elles sont revenues... Eux aussi, ils volent depuis le petit matin, minuscules croix aux scintillements argentés. Les escadrilles sont de tailles différentes, en voici une immense. Le fermier, qui regarde le ciel à la jumelle compte à mi-voix. "Des Américains, dit-il, je crois que c'est des Américains". Printemps 1945, les dernières semaines de la guerre. Dans cette ferme autrichienne isolée, le temps est comme suspendu. La vie quotidienne est scandée par le passage des avions alliés venus de l'ouest qui vont pilonner les routes, les usines et les villes. On sait aussi que de l'est arrivent les Russes. On ne peut qu'attendre, pris en tenaille... Surgissent un soir six soldats allemands qui exigent de bien manger, de la viande surtout. " Non, dit le fermier terrorisé. On est vendredi Saint, je ne peux tuer une bête, ni cuisiner.