
Alien Earth
Hobb Robin ; Richetin Claudine
LGF
11,30 €
Épuisé
EAN :
9782253122647
Robin Hobb s'est détournée de la fantasy qui l'a rendue célèbre, le temps d'écrire ce somptueux roman de science-fiction qu'elle a signé Megan Lindholm
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Plus d'informations
| EAN | 9782253122647 |
|---|---|
| Titre | Alien Earth |
| Auteur | Hobb Robin ; Richetin Claudine |
| Editeur | LGF |
| Largeur | 110 |
| Poids | 285 |
| Date de parution | 20080312 |
| Nombre de pages | 542,00 € |
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Royal Assassin
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One trained in the Skill is able to reach out to another's mind, no matter how distant, and know what he is thinking. Those who are strongly Skilled can influence that thinking, or have converse with that person. For the conducting of a battle, or the gathering of information, it is a most useful tool.Folklore tells of an even older magic, much despised now, known as the Wit. Few will admit a talent for this magic, hence it is always said to be the province of the folk in the next valley or the ones who live on the other side of the far ridge. I suspect it was once the natural magic of those who lived on the land as hunters rather than as settled folk; a magic for those who felt kinship with the wild beasts of the woods. The Wit, it is said, gave one the ability to speak the tongues of the beasts. It was also warned that those who practiced the Wit too long or too well became whatever beast they had bonded to. But this may be only legend.There are the Hedge magics, though I have never been able to determine the source of this name. These are magics both verified and suspect, including palm reading, water gazing, the interpretation of crystal reflections, and a host of other magics that attempt to predict the future. In a separate unnamed category are the magics that cause physical effects, such as invisibility, levitation, giving motion or life to inanimate objects--all the magics of the old legends, from the Flying Chair of the Widow's Son to the North Wind's magic tablecloth. I know of no people who claim these magics as their own. They seem to be solely the stuff of legend, ascribed to folk living in ancient times or distant places, or beings of mythical or near mythical reputation: dragons, giants, the Elderlings, the Others, pecksies.I pause to clean my pen. My writing wanders from spidery to blobbish on this poor paper. But I will not use good parchment for these words; not yet. I am not sure they should be written. I ask myself, why put this to paper at all? Will not this knowledge be passed down by word of mouth to those who are worthy? Perhaps. But perhaps not. What we take for granted now, the knowing of these things, may be a wonder and a mystery someday to our descendants.There is very little in any of the libraries on magic. I work laboriously, tracing a thread of knowledge through a patchwork quilt of information. I find scattered references, passing allusions, but that is all. I have gathered it, over these last few years, and stored it in my head, always intending to commit my knowledge to paper. I will put down what I know from my own experience, as well as what I have ferreted out. To perhaps provide answers for some other poor fool, in times to come, who might find himself as battered by the warring of the magics within him as I have been.But when I sit down to the task, I hesitate. 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I never really considered it. From the moment that I, his bastard grandson, pledged myself to King Shrewd, he always saw that all my needs were fulfilled. I had plenty to eat, more education than I sometimes cared for, clothes both simple and those annoyingly fashionable, and often enough a coin or two of my own to spend. Growing up in Buckkeep, that was wealth enough and more than most boys in Buckkeep Town could claim. Love? Well. My horse Sooty was fond enough of me, in her own placid way. I had the true hearted loyalty of a hound named Nosy, and that took him to his grave. I was given the fiercest of loves by a terrier pup, and it was likewise the death of him. I wince to think of the price willingly paid for loving me.Always I have possessed the loneliness of one raised amidst intrigues and clustering secrets, the isolation of a boy who can not trust the completeness of his heart to anyone. I could not go to Fedwren, the court Scribe who praised me for my neat lettering and well inked illustrations, and confide that I was already apprenticed to the Royal Assassin, and thus could not follow his writing trade. Nor could I divulge to Chade, my master in the Diplomacy of the Knife, the frustrating brutality I endured trying to learn the ways of the Skill from Galen the Skill Master. And to no one did I dare speak openly of my emerging proclivity for the Wit, the ancient beast magic, said to be a perversion and a taint to any who used it.Not even to Molly.Molly was that most cherished of items: a genuine refuge. She had absolutely nothing to do with my day to day life. It was not just that she was female, though that was mystery enough to me. I was raised almost entirely in the company of men, bereft not only of my natural mother and father, but of any blood relations that would openly acknowledge me. As a child, my care was entrusted to Burrich, the gruff Stablemaster who had once been my father's right hand man. The stable hands and the guards were my daily companions. Then as now, there were women in the guard companies, though not so many then as now. But like their male comrades, they had duties to perform, and lives and families of their own when they were not on watch. I could not claim their time. I had no mother, nor sisters or aunts of my own. There were no women who offered me the special tenderness said to be the province of women.None save Molly.She was but a year or two older than myself, and growing the same way a sprig of greenery forces its way up through a gap in the cobblestones. Neither her father's near constant drunkenness and frequent brutality nor the grinding chores of a child trying to maintain the pretense of both home and family business could crush her. When I first met her, she was as wild and wary as a fox cub. Molly NoseBleed she was called among the street children. She often bore the marks of the beatings her father gave her. Despite his cruelty, she cared for him. I never understood that. He would grumble and berate her even as she tottered him home after one of his binges and put him to bed. And when he awoke, he never had any remorse for his drunkenness and harsh words. There were only more criticisms: Why hadn't the chandlery been swept and fresh strewing herbs put on the floor? Why hadn't she tended the bee hives, when they were nearly out of honey to sell? Why had she let the fire go out under the tallow pot? I was mute witness more times than I care to remember.But through it all, Molly grew. She flowered, one sudden summer, into a young woman who left me in awe of her capable ways and womanly charms. For her part, she seemed totally unaware of how her eyes could meet mine and turn my tongue to leather in my mouth. 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