Jorg oeuil

Et si nous n'étions pas celui que nous pensons être. Nous nous croyons tellement importants, investis de nos certitudes, nos origines, notre race, notre culture, notre lignage. Nous nous entretuons en leur nom. Fidèle à sa devise d'agiter vos neurones, Brigitte nous entraîne sur des pistes de réflexion sur le sens de la vie, de la famille, de l'appartenance que nous imaginons déterminées par nos origines. Une belle gifle aux certitudes et aux préjugés".

Résumé : L'Enfant de Tianhu est le roman de l'enfance de l'écrivain Yan Lianke et de son apprentissage de la vie dans un village pauvre au coeur de la Chine, que l'enfant voyait alors comme le "centre du monde". C'était l'époque des amours enfantines, de la beauté des fleurs de pêchers, des voeux prononcés à tue-tête et des désirs tumultueux de l'adolescence ; c'était l'époque des soubresauts de l'histoire, où il fallait partir la tête haute à l'ombre du poète Li Bai, à l'heure des histoires de fantômes, de femmes renardes et de l'amour des arbres. L'écrivain est comme cet homme qui avait des "yeux de hibou", il ne voit jamais si bien que la nuit venue, lorsque le jour a fui dans le passé. Il tourne avec tendresse son regard vers ceux qui habitent la poussière du temps, et qui passèrent leur vie humblement à semer, arracher, planter, élever, balayer et cueillir.

Yan Lianke conte la vie de paysans pauvres de ses parents, dont les joies et les souffrances prenaient leurs racines dans la terre ; réfléchit modestement au sens du destin, ou de la prière ; évoque les épreuves, les rêves et les aspirations de l'adolescent qu'il fut et qui ont fait l'écrivain qu'il est devenu.

Durant les nuits d'hiver du début des années 1990, je me tenais adossé à un coin de mur, face aux barreaux d'une fenêtre, à tenter de me remémorer le commencement de ma vie." Et nous, il nous faut écouter la voix de Ye Fu car il écrit avec son sang pour conjurer l'injustice et l'oubli. Ce sont des récits de vies qu'il arrache à la nuit, des existences humbles, rebelles, insoumises, souvent brisées, qui ont marqué son âme. Celles de ses compagnons de détention lorsqu'il était emprisonné pour ses idées dissidentes, de Li le tranche-tête ou Xu Daqiao le musicien virtuose, de ses amis excentriques et marginaux, de Bouboule le chien vagabond. Son ton se fait poignant quand il découvre les secrets douloureux que son père a emportés dans la tombe, sa famille déchirée et presque anéantie par les bouleversements de la Chine du vingtième siècle, comme des millions d'autres, à qui il rend hommage, qu'il réhabilite et rend à leur dignité et leur humanité. Sa langue est celle d'un poète, mais son analyse des impostures de l'histoire officielle est d'une acuité et d'une intégrité inflexibles. "Une nation sans mémoire est vouée à l'infamie, dit Ye Fu. Lorsqu'un grand nombre d'innocents meurent dans l'anonymat le plus total, la beauté et la bonté n'ont plus aucun sens. Avec pour seules armes ses mots, il écrit afin que le mal ne se reproduise pas, et c'est pour cette raison aussi que nous le lisons."