Comptabilité managériale. Le système d'information comptable, Volume 2, Fonctionnement des comptes

« Je hais ce qui est nocturne, je déteste me trouver en situation de ne pas voir où je pose le pied. La Havane palpite, promet, se dilate à mes pieds en glissant sur l?humidité éthérée. Cuba tout entière doit être encore plus loin que ce que je ne peux pas tâter, elle se prolonge et je sens la profonde immensité m?avaler comme la gueule du loup. » Wendy Guerra a toujours été fascinée par Anaïs Nin. Entre elles, un monde. Et pourtant des similitudes troublantes: la place du père, un certain idéalisme, l?écriture, Cuba et surtout le journal. Comme Anaïs Nin, Wendy Guerra tient un journal depuis l?enfance dans lequel elle enferme sa vie quotidienne. C?est la forme littéraire qu?elle a par ailleurs utilisée dans son premier roman, Tout le monde s?en va.Nous sommes en 1922. Anaïs Nin part à Cuba sur les traces d?un père absent et fantasmé, à la découverte de la famille paternelle. Dans son journal, peu d?allusions à cette période. De sa plume riche en images saisissantes, Wendy Guerra imagine ce qu?Anaïs a pu ressentir en arrivant sur l?île et superpose ainsi ses pensées apocryphes aux confessions réelles de la jeune Anaïs Nin, restituant ainsi la voix d?une âme à la recherche de son identité: « Je veux commencer à me constituer une Cuba personnelle. Irrévocablement mienne. »

Alors que tout le monde part pour un ailleurs fantasmé, Nieve grandit sur l'île de Cuba dans les années 1980, consignant dans son journal intime les événements marquants de son existence. De son enfance- tiraillée entre des parents bohèmes qui se déchirent - jusqu'aux prémices de sa vie de femme, c'est un itinéraire personnel, poétique et sans fard, qui se dessine alors. Celui d'une jeune fille pour qui les expériences amoureuses vont participer à l'éveil d'une sensibilité artistique comme d'une conscience politique. La pulsion créatrice bat au coeur de ce récit, comme possibilité d'accomplissement mais aussi de résistance, alors que tout le monde s'en va.

Sur un ton tranquille, méticuleux et vite inquiétant, un graphiste milanais, en vacances à la campagne, nous parle de lui-même. Son travail d'imagination s'accompagne de rêveries et de réminiscences à travers lesquelles il cherche à trouver son équilibre. Avec beaucoup de finesse et de simplicité, l'auteur suggère que, de l'expérience concentrationnaire de son personnage à sa vie dans une civilisation de consommation il y a, sinon une parfaite similitude, du moins une subtile et terrible continuité.

Extrait Comme du lait renversé sur le tapis, carte blanche oubliée sur le ventre noir de ma mère. Baiser de feu et jouissance métisse, berceuse en créole. Larmes noires dans la lune de mes yeux. Café arabica en grains, bien torréfié, à l'arôme profond et délateur. Flottant seule dans l'anis des souvenirs. A la dérive, voilà comment je me sens. Je suis la trace sur ton mur. Canne à sucre plantée, cultivée, coupée, brûlée par des Noirs, engrangée par des Blancs. Sucre roux, mélasse, pain de sucre brut, miel de canne, sirop de canne chaud. Aucun maquillage ne pourra changer mon masque africain. Telle est ma peau, tel est mon parfum. Mon ombre et moi, mon sexe et moi, ma faute et moi, nous nous ressemblons. Quand ai-je su que j'étais différente des autres ? Comment ai-je pris conscience du silence imposé par la différence ? Des yeux clairs scrutant le fond de mes yeux noirs. Je ne cache rien, mais ils me soupçonnent ; ils présument et fouillent dans mon passé d'esclave fugitive. Peu de gens savent à quel point la liberté est précieuse, et comme il en coûte de la défendre chaque jour. Ma couleur ravive l'ancienne histoire, qui n'en finit pas, n'est pas close et recommence une fois de plus le jour où naît une fillette comme moi, une personne qui n'a pas été préparée à ce que certains voient en elle. Noire, cultivée, métisse, blanche, vulgaire, instruite, amnésique, ivre, insolente et lucide ; belle dans l'infinie différence. Je ne suis ni au sud ni au nord. Je voyage au centre d'un tiers-monde instruit, un no man's land et un autre Occident. Je déjoue les prévisions météorologiques, historiques ou religieuses. Je suis celle que tous racontent et peu comprennent. Je m'élance en chantant vers la lumière, jusqu'à tomber dans l'obscurité. * DU SUCRE POUR GRANDIR «Chacun sa chacune.» Okana Oddi Le premier signe particulier, le premier que je porte tatoué sur les épaules, me vient du grand-père d'un ami. Il m'appelait Azuquita, disait que j'étais douce mais acide, foncée mais gentille, que sans moi les fêtes données par son petit-fils n'étaient pas pareilles. Le vieil homme collectionnait les slogans socialistes qui ont perdu leur sens depuis. Quand j'allais voir mon ami, tout juste âgé de onze ans, son grand-père me criait : - Sucre, sucre pour grandir ! Ma petite Noire, tu es la joie des petits Blancs du quartier ! Je faisais comme tout le monde, je me contentais d'exister et d'être là. Qu'est-ce que ce «sucre» ? Qu'évoque-t-il ? J'ai cherché dans les dictionnaires ; cela ne me semblait pas être une insulte, au contraire. Ce sucre, c'est Cuba. (...à