K. 622

Sait-il, vraiment, Simon Nardis, qu'il rate son train pour ne pas laisser passer sa chance? Une chance double, celle de retrouver la musique qu'il avait perdue et la femme qu'il n'espérait plus. Seulement voilà, qui dit train dit horaire, qui dit horaire dit morale, qui dit morale dit vie conjugale. Simon Nardis était déjà marié.

L'histoire est classique du buveur désintoxiqué qui, après des années d'absolue sobriété, s'autorise soudain un petit verre. Juste un petit verre. Et replonge. A fond. Mais l'on ne se soûle pas que d'alcool. Parfois on ne retombe que pour mieux ressusciter. Retourner à son vice, à son démon - à son art - ouvre de somptueux vertiges, interdits aux repentis. Voyez Simon Nardis, le nouveau personnage de Christian Gailly. Il a suffi d'un soir au club, un petit club de province, pour qu'il se remette à la vodka... et au jazz. Dix ans plus tôt, pianiste renommé, il avait abandonné pour raisons de santé. Il était devenu bon mari, bon père, bonspécialiste du chauffage industriel, n'écoutant plus que de la musique classique : A défaut de swing il se gavait de beauté. Ayant une heure à tuer avant de rentrer chez lui par le train, il accompagne dans le club un ingénieur dont il vient de dépanner l'usine. Et, d'entrée, il est secoué. Dans l'excellente façon de jouer des trois jeunes musiciens américains, il reconnaît... son style. Un style qui avait pas mal chamboulé la pratique du piano en jazz. Pendant la pause du trio il se met au clavier. La patronne du club le reconnaît à son jeu. Bientôt elle le rejoint sur l'estrade, se penche vers lui, reprend la mélodie au vol. Et c'est le bonheur qui revient. Fulgurant. La nuit qui suit et le lendemain, entre cet homme près de la retraite etcette femme qui avait bien l'âge qu'elle ne faisait pas va s'amplifier et se concrétiser ce bonheur. Jusqu'à se vouloir éternel. Et la femme de Simon dans tout ça ? Elle arrive. En voiture. N'en disons surtout pas plus. Il serait criminel de dévoiler ne serait-ce qu'un soupçon de la suite de l'intrigue, elle-même criminelle. A sa façon. (Jean-Pierre Tison, Lire) Voir tous les Descriptions du produit

Début août, dans un site montagneux, près d?un lac, deux hommes, un jeune et un vieux, s?ignorent. L?un cherche du travail. L?autre a trouvé une maison pour les vacances, il emménage. Ils ne peuvent donc pas se rencontrer. Sauf si le jeune trouve du travail, c?est la première condition. La seconde, ce serait que le vieux ait besoin des services du jeune. En vacances, normalement, non. C?est pourtant ce qui va se passer. Comme si c?était écrit. Ca l?est, mais ce n?est pas aussi simple. Il y a des femmes dans cette histoire. On a envie de claquer des doigts en le lisant et de se joindre à sa jam tendre et hilarante. Gailly sait faire swinger la langue. C?est devenu si rare. Eblouissant ! Be-Bop refermé, on sourit encore ravi. La maestria de certains écrivains vous en met plein la vue et vous largue. Pas de danger que Christian Gailly vous traite de cette façon. Par exemple, là, dans ce roman dont le titre annonce la couleur et où il est beaucoup question de Charlie Parker, de Coltrane, de Gerry Mulligan, le profane que nous sommes en matière de jazz, loin d?éprouver une frustration, se sent complice. On pourrait dire que Gailly écrit comme il pense, mais il est certainement plus exact de préciser qu?il pense comme il écrit : c?est qu?il a compris, comme peu d?autres, que l?écriture n?est sans doute pas ce point d?impact, ce but à atteindre un peu paralysant, mais bien l?origine même de ce qu?on est, ou de ce qu?on veut être.