Où est mon pays ?
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Épuisé
EAN :
9782868537041
Longtemps paralysé en face de l'écriture, André Frénaud (1907-1993) est né à la poésie la trentaine passée. En pleine guerre, alors qu'il revient en France muni de faux papiers après deux ans de captivité dans le Brandebourg, Paul Eluard accueille chaleureusement ses poèmes. Quelques-uns de ceux-ci paraissent dans la clandestinité à l'enseigne des éditions de Minuit, sous le pseudonyme de Benjamin Phelisse. Aussitôt remarquée par Louis Aragon et René Char, cette voix s'avère d'un expressionnisme unique dans notre langue. Des liens et souvent des amitiés vont alors se nouer entre cette personnalité aussi tourmentée que généreuse et nombre de poètes et peintres qui auront marqué de leur empreinte la poésie française au XXe siècle. André Frénaud savait que ses longs poèmes, lesquels avaient sa préférence, livraient des clés essentielles de son univers. Il rêvait d'un recueil qui en fît la démonstration. C'est désormais chose faite.
| Nombre de pages | 160 |
|---|---|
| Date de parution | 15/09/2023 |
| Poids | 264g |
| Largeur | 142mm |
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Plus d'informations
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| Titre | Où est mon pays ? |
| Auteur | Frénaud André |
| Editeur | TEMPS IL FAIT |
| Largeur | 142 |
| Poids | 264 |
| Date de parution | 20230915 |
| Nombre de pages | 160,00 € |
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Nul ne s'égare précédé de Haeres
Un poète à la voix immédiatement identifiable par le rythme et l'ardeur, l'âpreté et l'amplitude ; un poète au souffle épique qui semble perdu en un temps de respiration frileuse et de prosodie étriquée : André Frénaud ne déserte ni le champ de l'Histoire, ni celui de la politique, ni celui des sentiments et des passions. Sa poésie est une quête incessante menée avec et pour les hommes afin que le poème assure, ainsi qu'il le suggère lui-même, une "médiation efficace d'une certaine expérience qui fut expérience d'ébranlement et de pressentiment du tout, de la Lumière". Cette "médiation efficace" constitue le projet et l'enjeu essentiel de l'oeuvre d'André Frénaud. Haeres, ce mot latin qui signifie héritier, indique combien le poème apparaît, pour l'auteur des Rois Mages et de La Sorcière de Rome, comme le seul héritage qui vaille. Et il précise que "c'est le seul bien qu'il voudrait pouvoir donner, quand il n'est pas paralysé par le sentiment du si peu, celui dont il aimerait faire de tous les hommes les héritiers". Avec Nul ne s'égare, recueil composite, André Frénaud souligne de manière presque testamentaire ce qui a guidé son chemin d'écriture : "Ni plus ni moins que dans l'accomplissement du poème ou dans la construction d'un livre, à travers les plusieurs livres qu'il aura dans sa vie constitués, il s'agit toujours pour le poète de laisser percer quelque chose de l'universelle dissonance instigatrice. . ".ÉPUISÉVOIR PRODUIT13,30 € -
Il n'y a pas de paradis. Poèmes (1943-1960)
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Les Rois mages. (suivi de) L'Étape dans la clairière. (et de) Pour une plus haute flamme par le défi
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De la même manière qu?autrefois il nous avait rapporté les noces d?écume des escargots ou l?étreinte tentaculaire de la seiche, Jean-Pierre Otte s?attache cette fois aux singularités des amours humaines. D?une écriture allègre, il démêle le manège de la sylphide solaire et la stratégie de l?allumeuse, s?émeut d?un fétichiste en arrêt devant le tabernacle d?un porte-jarretelles et d?une culotte de dentelles, salue le retour en grâce de l?obsédé tripoteur et de l?onaniste radieux, et se montre partisan de l?adultère domestique, tout en nous invitant au passage à partager des galanteries étranges et des dégustations intimes. Et il y a aussi des yeux dans l?ombre et quelques claquements de fouet sur une croupe bellement rebondie... Un jeu dangereux, compensé par des traits d?humour, la liberté sans morale d?un regard amusé, et un réel bonheur dans l?expression.ÉPUISÉVOIR PRODUIT17,00 € -
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Atelier 62
I. MarcheurLe père est un marcheur qui n'a pas son pareil. Il faudrait plutôt dire, même, une sorte d'arpenteur. Il marche à sa mesure, grand, dégagé, efficace, sans se retourner, sans se soucier de ce qui advient derrière lui. Epuise son monde. Sème son monde. Me perd comme cela un dimanche, dans les couloirs du métro, station Porte de Saint-Cloud: sectionnée par la sottise d'un portillon automatique qui ne voit pas qu'on marche ensemble. Des jambes maigrichonnes de neuf ans, sandalettes aux pieds, qui peinent à suivre l'allure et la carrure paternelles. Lui, la cinquantaine bien entamée, alerte, qui marche en «sans-gênes», ses chaussures préférées. Pour dire à quel point rien ne l'entrave. Mais au fil des ans, la figure des vendeuses qui s'allonge et leurs yeux qui s'arrondissent quand il leur demande si elles en ont, des «sans-gênes» en 44, et un jour plus personne dans les magasins de chaussures, sauf lui, pour savoir ce que c'était. «Un modèle qui ne se fait plus» prétendent, sans croire qu'il ait jamais existé, les vendeuses qui ne portent même plus de blouses boutonnées jusqu'en haut resserrées à la taille par une ceinture. Leur droiture quand elles apportent une pile de boîtes, mais pas pour lui. Son dépit alors. Et leurs haussements d'épaules ses talons tournés.Lui, station Porte de Saint-Cloud, continue son chemin. Ne s'aperçoit de sa fille perdue en route qu'une fois le métro parti. Descend à la prochaine, Exelmans, revient sur ses pas la chercher. Confus. Moi dans le métro suivant, perplexe, jusqu'à la porte de Montreuil. C'est là qu'on allait. Pas trouvé de père là-bas; demi-tour. Ligne longue la 9, métros rares le dimanche, le temps qu'il faut pour se rejoindre. Grande frousse. S'en remettre en parlant fort tous les deux en même temps dans une brasserie de la Porte de Saint-Cloud, grenadine et café, et puis reprendre l'autobus 136 qui nous ramène chez nous, terminus cité de la Plaine. Piteux: allez raconter ça, qu'on n'a rien vu à Montreuil.L'homme aux «sans-gênes» marchera seul, de plus en plus. Pas foule pour s'essayer à son pas.Sur l'unique photo de lui en ouvrier de Billancourt, il marche, précisément, et de l'allure qu'on lui connaît. Petite photo perdue au milieu d'autres, sans usines dans le décor, plutôt des pommiers, dans une boîte à gâteaux «L'Alsacienne», en métal, enfermée dans une des armoires maternelles. Une photo sans auteur ni date ni circonstances connus - et pas lui qui viendra les dire, mort depuis vingt ans tout rond ces jours d'août 2006 quand les mots se cherchent pour dire exactement comme il marchait. Photo seule de son espèce, juste pour donner à le voir aspiré par le poumon de l'usine; tellement silencieux là-dessus. La preuve de lui dans ce monde à rougeoyer et vrombir si fort qu'une île en enserre autant qu'elle peut. Une île bien attachée par deux ponts: pas question qu'elle parte à la dérive, la «forteresse ouvrière».Pas tout de suite, pas encore, pas maintenant, seulement quand on l'aura décidé; ça viendra bien assez tôt.ÉPUISÉVOIR PRODUIT12,00 €
