Le roman des artistes Tome 2 : Révolutions

Résumé : L'histoire est connue et l'affaire insolite. Un matin d'été de l'année 1911 à Paris, un vol est déclaré au Louvre : celui du portrait de La Joconde. Tandis que la police ratisse la capitale pour retrouver le coupable, un certain Géry Pieret, voleur et fanfaron, déclare dans Paris-journal être l'auteur du crime et ne pas en être à son premier. Il aurait aussi volé au même musée d'autres oeuvres, dont deux têtes ibériques datant du Vème siècle avant Jésus Christ, qu'il aurait revendu à un peintre parisien. Or si l'audacieux ne donne pas de nom, quiconque sait que Pieret fut un temps le secrétaire de Guillaume Apollinaire pourra déduire que le dit peintre n'est autre que Pablo Picasso. Voilà le peintre mouillé, alerté par son ami poète, et le décor planté. Le roman peut commencer. Imaginez à présent Guillaume Apollinaire et Pablo Picasso en cavale dans Paris, une valise en carton à la main, passant de lieu en lieu pour essayer de se débarrasser des deux têtes qui inspirèrent les célèbres Demoiselles d'Avignon et qui manquèrent de les envoyer en prison, ou pire, de les faire expulser de France. Après avoir renoncé à les jeter sous le pont Mirabeau, et déclamé quelques vers, ils se rendent chez Le Douanier Rousseau, trop occupé à jouer à cache-cache avec un lion pour que lui soient confiés les trésors. Les deux compères repartent vers La Rotonde. Et nous voilà avec eux embarqués dans une balade imaginaire à travers Paris, où l'on croise tour à tour Utrillo, Max Jacob, Soutine, Modigliani, Marie Laurencin ou Chagall, où l'on rend visite à Matisse, Jarry ou Gertrude Stein, et ainsi quatre jours durant. Avant l'arrestation finale. De la Rotonde au Vésinet, en passant par Montmartre et le fameux Bateau-Lavoir, on suit Dan Franck, véritable personnage du roman, narrateur omniscient et tout puissant qui fait fi de la chronologie avérée pour mêler les anecdotes, brouiller les repères chronologiques et nous faire traverser les vies du poète et du peintre en même temps que la capitale. Un régal.

Extrait Je me suis réveillé une première fois à deux heures quatorze, comme chaque jour, puis beaucoup plus tard, comme chaque jour, sans douleur particulière, avec même une petite satisfaction, comme une érection insolite pointant en même temps que le soleil, si soleil il y avait. J'ai hésité un court instant, puis je me suis assis, allongé, recroquevillé sur le côté, levé, enfin, avec la puissance d'un ressort jaillissant du cauchemar, et je suis resté debout, longtemps, les mains se décrispant peu à peu car j'entendais grincer l'ascenseur, du haut vers le bas m'a-t-il semblé. J'avais sommeillé dans la limite du raisonnable : une dizaine d'heures en position étendue yeux ouverts, puis trois ou quatre les genoux ramassés sous le menton, le solde longtemps après, sur le ventre, yeux clos. La lumière s'est allumée. Au moment où elle s'éteignait, vingt secondes plus tard, il y a eu un bruit nouveau de l'autre côté du mur. Ce n'était pas le son progressif ou déclinant propre au mouvement - éloignement, rapprochement -, mais une résonance sèche, discourtoise ai-je pensé, du moins pour qui se soucie d'autrui et donc de l'heure très matinale à laquelle le bruit s'est introduit au rez-de-chaussée de l'immeuble. Un aboiement. La lumière s'est de nouveau allumée. Puis éteinte. J'ai observé à travers le trou de la serrure, et j'ai vu un chien maintenu en laisse, une laisse métallique qui cliquette lorsque le cabot s'ébroue, content à la perspective de la pissette du matin, comme nous autres, mâles éveillés, lorsque nous agitons notre petit animal au-dessus de la cuvette. La bestiole était dirigée par une jeune fille qui officie au sixième, nounou, au pair, je ne sais, payée pour commencer sa journée à retenir un molosse dont le contenu des sphincters giclerait sur le pourtour fleuri du gazon, les quatre pattes bien accrochées au sol, langue pendante, oreilles dressées, poussant fort, puis, l'opération terminée, déchirant l'herbe d'un subtil mouvement de l'arrière-train laissant entendre qu'on peut ramasser derrière, glisser dans la pochette plastique et jeter dans une poubelle. Ce que la jeune fille a fait, j'ai vérifié. Après quoi, elle s'est laissé embarquer par l'animal au point que je me suis demandé qui promenait l'autre, lui cavalant au bout de sa laisse, elle suivant tant bien que mal, les deux bras tendus et arc-boutés pour ne pas lâcher, le visage de plus en plus rouge, congestionné m'a-t-il semblé lorsqu'ils sont repassés devant la fenêtre haute de mon logement avant de revenir sur leurs pattes en direction de l'immeuble.

Il s'appelle Mathias. Il est peintre. Il habite Paris, près des jardins du Luxembourg. Son concierge le hait. Son marchand de tableaux l'admire et le surnomme Piotr. Il s'est comme échappé de l'univers, se réfugiant dans l'abstrait. S'il a connu des femmes, il n'a jamais vécu avec l'une d'entre elles. Un jour, au Luxembourg, il rencontre une jeune fille, Juliette. Elle est vendeuse. Elle habite rue Delambre dans une chambre de bonne. Elle est installée dans le concret le plus quotidien d'où, seules, l'arrachent les sonates pour piano de Beethoven. Et pourtant, elle est attirée par Mathias, son contraire, attendrie par ce grand enfant que son duffle-coat, ses lunettes brisées et une locomotive miniature protègent du monde. Il lui rappelle un autre enfant, mort celui-là. Commence alors une liaison qui remet à Mathias les pieds sur terre, l'écartant de la source de son inspiration. Et bientôt, l'amour fou révèle ses mystérieuses ressources. Lorsque Mathias achève la dernière toile de la série des "Ombres" en écoutant la Vingt-sixième sonate pour piano de Beethoven, Les Adieux, de façon aussi étrange que réelle, il rejoint Juliette pour ne plus jamais la quitter. Un roman envoûtant, émouvant, qui invite le lecteur à traquer l'absurde s'il ne veut pas se laisser posséder.