Souveraine magnifique

Je ne tairai rien de ce qui est arrivé à Kéru. Voici dimanche, et, comme tous les dimanches, il flotte désormais dans l'air une atmosphère qui pue la catastrophe. Il y a dans les rues désertées des dimanches une ambiance morbide qui m'insupporte tant elle évoque un manque, un absent, une fêlure. Est-ce à cause du dimanche de la finale de football ? Le soleil avait pourtant inondé la ville, comme une riposte contre l'orage de la veille. Le temps lumineux annonçait trompeusement l'apothéose. " Chronique de tempétueuses, bouleversantes et rieuses années sportives, voici, après La transmission, le deuxième volet des souvenirs d'Eugène Ebodé, au ras d'un gazon de feu et au c?ur des joutes footballistiques du Pays des Crevettes et d'ailleurs. Hommes, femmes, amours et haines rabelaisiennes se retrouvent autour du ballon rond, des joueurs, des dirigeants de club et des supporters. Utopie magique ou réalisme ironique ? La divine colère transporte avec charme et étourdit, surprend et informe le néophyte comme le spectateur averti des arcanes du foot. L'envie d'éclairer le jeu, de le rapprocher de ceux qui n'en connaissent ni les règles ni les rites, rend au football sa dimension populaire et planétaire. Mais l'auteur exprime aussi sa colère contre les appétits de trophée et de victoire. Ils peuvent en effet conduire au sacrifice de vies humaines lorsque passions et excès transforment un stade en crachoir et en cratère de tous les exutoires

Résumé : Juste avant de mourir, un homme fait promettre à son fils d'honorer sa dernière volonté. Ainsi débute pour l'adolescent une quête à travers le Cameroun. Tiraillé entre ses propres rêves et la mission qu'il doit accomplir, il lève peu à peu le voile sur un passé insoupçonné : celui d'un pays avide d'indépendance et d'un père épris de liberté. Mêlant suspense, ironie et amour, Eugène Ebodé nous raconte les contradictions et les désirs d'une Afrique de notre temps.

Résumé : Je n'ai pas assisté à l'enterrement de ma mère. Pendant une interminable année, des assauts de culpabilité m'ont rongé. Il m'a semblé, pour en sortir, qu'un catafalque de papier me permettrait non point d'ensevelir la disparue, mais de reconstituer son existence et de m'apaiser. L'ancienne danseuse qui ne savait ni lire ni écrire s'est alors redressée, telle qu'elle avait toujours été, opiniâtre, énergique et tournée vers un impératif : faire de chacun de ses nombreux enfants un être accompli. En écrivant ce qu'elle a aimé, détesté ou combattu, m'est bien sûr revenu notre secret ; enfant, alité et agonisant dans un hôpital, un vieil inconnu murmura à Mère une formule qui me sauva la vie : "Mbil idou inga kat kara". Par-delà nos espaces désormais disjoints, Mère intervient toujours. Ce livre en est la preuve. Il redonne voix et corps à celle qui m'invitait à habiller le ciel de prières pour détourner de mon chemin de furieux orages. E. E.

La désunion entre mon père et ma mère m'a longtemps paru impossible à raconter. Le premier gisait plus qu'il ne vivait parmi nous entre Aix-en-Provence et Gardanne. La seconde évitait plus qu'elle n'invitait ta lointaine Afrique à la table de nos conversations. Sous le couvercle familial, crépitait le feu des silences, bouillonnait la marmite des désaccords. Entrez donc, amis promeneurs, dans ces pages qui diront comment j'ai secoué mes pleurs et affronté l'épreuve du souvenir. Tous les couples sont mixtes, me suis-je laissé convaincre, mais il y en a qui le sont davantage que d'autres... Métisse palissade est ce mur de verdure, à la fois protecteur et sombre, construit sur une terre de bruyère et de garrigue où les ronces, grimpant entre pieux et planches, côtoyaient tilleuls, saules, hêtres, platanes et pins embroussaillés. Il m'a fallu l'enjamber, pour rechercher l'absent, ce père dont les affrontements avec un voisin nostalgique de l'Algérie m'ont marqué. J'ai rallumé la lampe de la mémoire et taillé, grâce à sa lueur tamisée, la haie qui danse sous les étoiles pour repousser la cohorte de fantômes.