Tempête au haras. 1 CD audio

D'amour, dit le père en sortant de la Bible. Je suis un homme d'amour, j'ai compris, c'est une épreuve. Il faut aimer Guillaume malgré ses lèvres. Il ouvre sa poitrine, grand et viril. J'en aurai la force, dit-il, il renifle l'horizon radieux, les sommets lumineux, il avale l'avenir et hop ! il bloque l'air dans ses poumons. Apnée. Il monte à l'étage, couloir porte, il entre dans la chambre, bloqué, bouffi, cramoisi d'amour, il avance vers le berceau, les yeux écarquillés à la façon des aveugles débutants. C'est ce soir ou jamais. Ce qu'il va faire demande autant de force que de prendre le bébé et le fracasser au sol. Il avance la main, ses douloureux s'étirent vers la bouche de guillaume. Il effleure ça y est, il effleure les lèvres qui ont la fraîcheur, l'humidité d'une plaie. Il se penche, il approche son visage très près, il va baiser les lèvres de Guillaume. Il va.

Résumé : A peine arrivé, Mathieu en a déjà marre de ce séjour à la mer, des algues qui puent, du mur de la maison qui menace de s'effondrer, des parents constamment sur les nerfs et surtout de ces vacances en famille qui n'en sont pas. Christophe, son grand frère, manque à l'appel. Il a été exclu du séjour familial pour de mystérieuses raisons. Mathieu lui écrit en cachette. Dans ses lettres, il raconte au frère absent ces vacances ratées mais aussi à quel point il lui manque...

Alima et Sidoni n'ont presque rien en commun. L'une est fille unique et vit dans une grande maison, l'autre habite dans un deux pièces avec neuf frères et soeurs. C'est peut-être parce qu'elles sont si différentes qu'elles s'adorent. Depuis le jour de la rentrée, elles ne se quittent plus. Mais parfois, ce sont de petites choses bêtes qui mettent en péril les grandes amitiés. De toutes petites choses ridicules, un cornet de frites, par exemple... Un livre pour les enfants qui aiment déjà lire tout seuls.

C'était un dimanche à cinq heures de l'après-midi, quelqu'un m'avait donné rendez-vous et n'était pas venu. Je marchais d'une façon irrésistible. Le jardin du Luxembourg était désert. L'angoisse cosmique du dimanche après-midi avait anéanti les chiens et les hommes, même les abeilles s'enfonçaient. C'est alors que je l'ai vu sortir des pissotières, tel le faon sortant des taillis. Il boutonnait sa braguette d'arlequin. Il a fait le tour de la pelouse et on s'est rencontrés un peu plus loin, dans les allées scientifiques du jardin, là où toutes les fleurs portent un nom. J'ai vingt ans, dit-il comme à la douane.