Crimes imparfaits prix mystere 1979 de la critique (Mes)

La Vallée, c'est 2537 hectares de terre à patates devenus 2537 hectares de béton, d'asphalte et de parpaings crépis blanc cassé. Une non-ville, horizontale, neuve et déjà sale. Il y aurait beaucoup à dire sur les pavillons à lanternes de fer forgé et tuiles vieillies façon Bourgogne, mais c'est autour de ce bungalow de planches que ça se passe. Une baraque comme une maquette oubliée, un vieux décor de cinéma, un saloon de ville fantôme après la ruée vers l'or. On se souviendra avoir rêvé cette villa, resplendissante, puis effondrée, à travers les paupières mi-closes, jouant avec la pluie, le soleil et les nuages... Jusqu'à la nuit. Nuit chaude et lourde de bord de fleuve, de bayou, de marigot. Parfum d'au-loin des villes. Nuit d'un homme en ciré jaune et d'une fille blonde sur laquelle une gerbe de plombs jette un voile rouge. A l'autre bout de La Vallée, des hommes sont en marche. Quelques femmes aussi. Des chiens. Et ceux qui suivent sans savoir, bouteille à la main et gras de merguez au bout des doigts. Et l'enseigne rouge du café-bar déserté est devenue bleue. Au lieu de vibrer dans la nuit, de respirer et de mordre, elle dort, écarquillée, frileuse et glacée, cadavre ébahi...

Ce qui est certain, c'est qu'il pleuvait toujours. Le reste est assez flou. Aucun cri - croit-il - ne fut proféré. Pourtant, lorsqu'il aperçut Lili, elle était demi-nue et deux hommes pétrissaient son corps. Plus tard, il situa la scène au niveau du numéro 23 bis, là où il y a une boite à lettres ne tenant que par un côté, au moyen d'un fil de fer rouillé. M. Abel n'avait pas vraiment eu l'intention de s'interposer, mais un homme l'avait frappé, visant son visage et atteignant son épaule. Il était tombé dans la boue, et sa vision des choses s'était brouillée. Néanmoins, il se rappelle toujours les paroles de la fille : "Prévenez Raguenaud... De la part de Lili...". Monsieur Abel est le huitième roman de Demouzon paru chez Flammarion.

Résumé : " Dans la petite sauteuse, le beurre s'amollit sous la caresse du feu, suinte, s'étale en huile fine, coule. La caresse devient brûlure, morsure ; le beurre frissonne, grésille mousseux, murmure pétillant. Je cherche un goût de peau et de poil, le souvenir de l'amour. On ne cuisine bien que ce qu'on aime. " On peut aimer son prochain et avoir envie d'en reprendre un morceau... Les meilleures gourmandises se savourent à table et au lit. On se dévore de baisers, et on finit par passer à la casserole... Organisé en batterie de cuisine, de La petite sauteuse au Moule à madeleine, ce recueil de vingt-quatre nouvelles salées-sucrées, volontiers pimentées, compose un menu-dégustation propre à séduire les appétits curieux et les estomacs blasés. Vingt-quatre histoires d'amour, d'humour et de cuisine particulière, où nos contemporains sont accommodés à toutes les sauces, de la manière la plus savoureuse.