Aïe aïe de la corne bru

Indéfinissable ouvrage, dont les limites sont -au mieux- tracées par un titre énigmatique : Dit Nerval. On pourrait croire à la fois à l'annonce et à la clôture d'un témoignage oral attesté, et à une chanson médiévale, le "dit", défini par l'auteur elle-même comme quelque chose situé "entre le conte et la rumeur historique ou légendaire autour de quelqu'un". A la brillante manière de Michel Leiris, Florence Delay élabore une auto-fiction de mémoires recomposées à mille lieues de toute autobiographie, où nous devons réinventer une lecture qui refuse la linéarité. Ce petit livre est une porte ouverte vers d'autres cieux, d'autres sens, des échos infinis qui méritent, plus qu'une progression page à page, des retours, des sauts en avant, au hasard des rencontres, des citations obsédantes de l'?uvre de Nerval ou des apparitions fugaces d'une hirondelle. C'est ce qui fait de cette histoire la nôtre, car elle construit son originalité autour de nos sensibilités propres. On lit Dit Nerval comme un bréviaire où Florence Delay, peut-être toujours habitée de l'art de Leiris, questionne le statut de poète, s'interroge sur le lien entre névrose et création et contemple son visage d'écrivain à travers ceux de Jean Delay, son père (écrivain, psychiatre et créateur de la psychopharmacologie), et de Gérard de Nerval. De ce bréviaire s'élève une oraison à une Trinité très particulière, une louange à l'amour que portait le professeur Delay au poète, à la tendresse d'une fille pour son père, à la découverte d'un génie créateur par un autre en devenir.--Sophie Rouanet--

De Malaga à Séville, l'espace d'un été, Lucie voyage. Toute sa force, croit-elle, réside dans son indifférence au passé, à la connaissance de soi, à l'amour. Mais ceux que le destin dispose sur sa route la ramènent à son histoire, donc à elle-même. Don Sebastián, d'abord, le vieux docteur espagnol, maître du paradoxe - et du jeu. Dorotea, énigmatique demi-soeur, et sa limpide mère. Puis une autre famille, anglaise celle-là, la rousse Constance, Henry, "Inigo Jones" le magnifique, au terrible secret. Enfin, toujours et partout, Indio, l'homme au panama blanc à jamais disparu. Ce roman policier familial, avec ses incises et ses bifurcations, semble écrit dans la plus pure tradition littéraire espagnole.

Les trente et une pièces de ce livre, écrites dans le styleRenaissance, reconstituent l'histoire du château deFontainebleau de François ler à Henri IV. Elles donnent vie etparole aux déesses, dianes chasseresses et autres nymphesdénudées qui ornent ses murs. A ces "Dames" imaginaires et acelles qui y vécurent, le lecteur est invité à rendre visite.

Je me souviens de mon enfance quand, allant visiter les anges, les saintes et les déesses au Louvre, deux d'entre vous, mi-nues dans une baignoire et dont l'une tenait le bout du sein de l'autre entre le pouce et l'index, me regardèrent avec sévérité. Je m'éloignai en rougissant mais en dépit de votre interdiction j'y revins. Puisque vous partagiez le même bain, la même eau, le même parfum, que vous portiez la même boucle d'oreille vous étant partagé la paire, vous viviez ensemble, j'en aurais mis ma main au feu. "F. D.