Les graines du monde

Un grand dîner doit rassembler chez Louise, la veuve d?un pêcheur sétois, ses enfants dispersés et leurs familles. La perspective de ce dîner fait remonter en chacun d?eux des souvenirs, des rancunes, des attendrissements mélancoliques, des regrets et des drames intimes: Fanny, sa rivalité avec sa mère et la perte de sa propre fille Léa; Jonas, sa rivalité avec Albin, son homosexualité et la perte de Fabrice, son premier compagnon, mort du sida; Albin, enfin, sa ressemblance avec son tyran de père et la séparation qu?Emilie sa femme lui impose ce soir là. Louise, elle aussi, se souvient: de la brutalité de son mari, de la dureté de sa vie, des occasions de rencontres amoureuses qu?elle n?a pas pu saisir, de son corps jadis radieux et exigeant, du fossé qui l?a toujours séparée de ses enfants. Jean-Baptiste Del Amo use de toutes les ressources d?une langue riche et vibrante pour décrire les mouvements de la sensualité qui tourmente et irradie les personnages. Les scènes qui se succèdent ont chacune une force propre, et certaines sont inoubliables (l?exode en train de la famille italienne, la mort de Léa, la confrontation entre Fanny et sa mère, les dialogues entre les deux frères?). Il y a dans cette chronique, hantée par le caractère périssable de l?amour et par la toute-puissance de la mort, un souffle exalté, tremblant, qui évoque les films de Patrice Chéreau, les pièces de Koltès. C?est un roman d?une grande force.

Résumé : Préface de Sonia Zoran Photographies de Mario Del Curto Dans Le roman de celle qui peint, Danielle Jacqui se raconte. Empruntant différentes formes (journal, prose, poèmes), elle évoque ses voyages (notamment aux Etats-Unis), ses amours, ses rencontres, ses hésitations, ses déboires. Son quotidien, sa solitude, les visites des amis et des curieux qui découvrent la façade extraordinaire de sa maison, qu'elle a entièrement habillée de couleurs et de matières. Et surtout, elle décrit comment elle travaille. Peintures, céramiques, broderies, vêtements, dessins, mosaïques, poupées, installations : Danielle Jacqui ne s'arrête jamais. Sa formidable énergie de vie s'exprime dans l'entrelacs des formes, la juxtaposition des visages, les couleurs éclatantes. Entre malice, doutes et explosions de joie, la femme qui peint se révolte contre sa condition de femme, contre sa condition sociale, contre les préjugés, les fonctionnaires et les imbéciles. Elle fait entendre dans ses écrits, comme dans toute son oeuvre, un immense cri de liberté.

Une éducation libertine a été récompensé par le prix Goncourt du Premier Roman, le prix Laurent Bonelli, le prix Fénéon et le prix François Mauriac de l'Académie française.4e de couverture : «C'est un homme sans vertu, sans conscience. Un libertin, un impie. Il se moque de tout, n'a que faire des conventions, rit de la morale. Ses m?urs sont, dit-on, tout à fait inconvenantes, ses habitudes frivoles, ses inclinations pour les plaisirs n'ont pas de limites. Il convoite les deux sexes. On ne compte plus les mariages détruits par sa faute, pour le simple jeu de la séduction, l'excitation de la victoire. Il est impudique et grivois, vagabond et paillard. Sa réputation le précède. Les mères mettent en garde leurs filles, de peur qu'il ne les dévoie. Il est arrivé, on le soupçonne, que des dames se tuent pour lui. Après les avoir menées aux extases de l'amour, il les méprise soudain car seule la volupté l'attise. On chuchote qu'il aurait perverti des religieuses et précipité bien d'autres dames dans les ordres. Il détournerait les hommes de leurs épouses, même ceux qui jurent de n'être pas sensibles à ces plaisirs-là. Oh, je vous le dis, il faut s'en méfier comme du vice.» Paris, 1760. Le jeune Gaspard laisse derrière lui Quimper pour la capitale. De l'agitation portuaire du fleuve aux raffinements des salons parisiens, il erre dans les bas-fonds et les bordels de Paris. Roman d'apprentissage, Une éducation libertine retrace l'ascension et la chute d'un homme asservi par la chair.

Avec René Moreu, on marche dans le ciel et on découvre l'infini dans un jardin. La peinture est pour lui la vie magnifiée, la vie végétale surtout, la moins humaine, avec laquelle il entre en osmose, lui laissant la place : "Je me suis enfoui dans le profond d'un jardin jonché de réminiscences." La nature d'abord fut pour lui salvatrice, après qu'à vingt-trois ans la survenue d'une demi-cécité fut venue brutalement bouleverser son travail et sa vie : "Les miroirs se sont brisés." Cela le conduisit à s'abandonner à la singulière alchimie qui lui fait toucher les choses comme de l'intérieur de l'oeil. Il en naît un "approfondissement étrange", une vision seconde, chamanique, aimantée à la lumière comme les racines se guident à la présence de l'eau. René Moreu entre alors dans une nuit transfigurante, au bord d'un précipice qui est autant celui des ténèbres où naît un art de source profonde que la nuit des humiliés où il rejoint et salue Séraphine de Senlis. Son oeil nu ignore la perspective comme les conventions des esthétiques. Il pénètre dans la solitude des choses, leur lumière : " Les végétaux me révèlent des formes inconnues et mystérieuses, des écritures magiques, d'étranges floraisons. Je regarde les plantes comme le musicien écoute les oiseaux. Je tente de suivre les méandres, les chemins embrouillés des croissances végétales, d'incroyables dentelles." "Je ne sais plus où donner de la vie", disait encore il y a peu ce grand peintre disparu le 16 mai dernier, en cette année qui aurait marqué son centenaire. Son oeuvre pourtant est encore en devenir. Ce livre s'appuie sur la longue chaîne de ceux qui furent éblouis par la rencontre avec Moreu. Il ouvre grand les portes d'un univers de sensations et de libertés inconnues.