Les gens qui s'aiment ont leur secret. 7 clés puissantes pour réparer (enfin) son coeur et aimer ple

Le Moby Dick de Melville est plus qu'un livre. Pour l'Amérique, c'est " le " Livre. Ce récit, tout en digressions, d'une longue traque à travers les océans du globe est hanté par la perspective d'un cops à corps final avec la baleine blanche. Le corps du monstre fabuleux y est plus que pourchassé. Il y est exhibé, et décliné dans ses diverses versions - anatomique, christique (" car ceci est mon corps "), obstétrique, érotique, politique. Par-delà l'aventure maritime se profile le blason d'un corps. La tête et la queue. Le parchemin de la peau et ses pigments. Le monumental squelette. Les entrailles et leurs borborygmes. Le sang, rouge ou noir. Sans oublier les humeurs et les liqueurs, dont ce fameux " sperme ", l'huile dont on oint les rois. Ce roman encyclopédique veut " faire " corps, le décrire, l'englober. Et sa lecture aussi est un acte clinique. Disséquer, extraire, greffer. Fouiller dans les replis les plus intimes d'un " corpus " d'inscriptions desquamé. Et pourtant, le grandiose finale, vers lequel ce livre semblait s'orchestrer, s'esquive à peine esquissé. Au lieu de la capture vient le naufrage. Une écriture, une voix parmi les débris. Le livre s'est écrit à corps perdu. Lire, alors, signifie repérer les empreintes qu'a laissées au passage le corps dans sa fuite. Des traces, des sillages, des bifurcations - des " allures ". Qu'on écoute, à la lisière du silence, ce " déchant " : on y touche à la littérature américaine dans ce qu'elle a de plus profond, de plus secret.

L'évocation des mythes grecs, l'échappée dans les dunes ou les réflexions de l'âge mûr sont complétées par les jeux d'enfants au coeur des beautés de la nature, à la découverte de soi et des autres. Prenez le temps de vous asseoir sur les berges de cette rivière, ressemblant à une " veine gonflée de sang, le sang de la vie et de l'amour. " Des histoires simplement humaines, écrites avec délicatesse, qui remontent à la source de nos émotions profondes. Au fil des souvenirs et des saisons résonnent l'écho de la petite enfance et le miracle permanent de l'amour entre deux êtres : " Peut-on s'aimer plus qu'hier et bien moins que demain ? Attente jamais comblée, secret insondable du coeur de l'autre, à la fois douloureux et fascinant, qui les entraînent toujours un peu plus loin vers des horizons infinis... au bout du monde ou de la vie ? ... "

Un peu poète à ses moments perdus, il aimait jouer avec les mots, ou plutôt se faire encercler par eux en une ronde romantique, musicale et joyeuse. Il se souvint aussi d'avoir enterré au pied de l'arbre, en cachette sans le dire à Adeline, mais en espérant qu'elle la trouve, une boîte en plastique rouge comme sang contenant une jolie bague d'un prix abordable admirée à la devanture d'un bijoutier, et payée avec son argent de poche. Pourquoi ne la lui avait-il pas donnée de la main à la main ? Que craignait-il ? Peur de s'engager si vite ? Même si ce n'était alors qu'une réticence imperceptible ? A côté de la bague, il avait déposé un caillou en forme de coeur qu'il avait récolté sur la plage. Sans se soucier de l'étrange symbole qui pouvait résulter de cette proximité. Coeur de pierre. Le sien ? " Avec ce nouveau recueil de nouvelles, Madeleine Dehais poursuit ses chroniques faites d'innocence et d'amertume. Des tranches de vie faites de petits riens qui en disent pourtant beaucoup : c'est une balade touchante au coeur de l'âme de chacun, à l'aube ou au crépuscule de sa vie, lorsque tout reste à faire, à regretter ou à recommencer.