La mémoire du fleuve. L'Afrique aventureuse de Jean Michonnet

Dans le sillage de La Mémoire du fleuve, l'autre grand roman vrai de Christian Dedet : l'aventure de Pierre Bougrat, condamné pour meurtre (sans preuves) en 1927, bagnard à Cayenne, évadé à l'issue d'une "cavale" qui fit grand bruit (il fut en la matière le seul rival que se reconnaissait le célèbre Papillon). Un classique de l'aventure vécue. "Le livre de Christian Dedet se lit la rage au coeur... Un roman vrai qui s'impose comme un modèle de plaidoyer, comme une oeuvre de justice là où la justice à failli." "Tout cela se lit au galop, comme une histoire d'un autre temps." "Un livre d'une rareté que nous n'hésitons pas à qualifier de fabuleuse... Dans un genre, qui n'a rien de mineur : un chef-d'oeuvre."

Tout a commencé par une vapeur d'eau sur la lagune, de ces petits détails insolites qui accrochent le regard et annoncent l'extraordinaire. En l'occurrence, le combat d'un éléphant happé par un anaconda alors qu'il se baignait dans le fleuve. Vers la dixième heure de cette lutte de titans, l'éléphant qui avait laissé à chaque immersion sa trompe dressée hors de l'eau, traîna enfin le serpent de 15 mètres sur la berge pour le piétiner de fureur... Telle est l'Afrique que raconte Jean Michonet, fils d'un normand et d'une métisse née du peuple Myéné; une Afrique fabuleuse des forêts et des rivières, des clairs-obscurs et des lianes déchirées par des galops d'apocalypse...

Dès lors, son désir se joue des frontières. Cette histoire vécue nous emmène au Tchad, au Gabon, à Brazzaville, dans la toute nouvelle République de Centrafrique, en Côte-d'Ivoire, au Sénégal et en Haute-Volta. Le lecteur est entraîné dans d'incroyables remontées du Congo, sur les rives du Chari, de l'Oubangui, au rythme d'aventures prodigieuses mais authentiques, mêlant scènes cocasses, passions de rencontre, amour durable et nostalgies... Une épopée de la grande chasse ? Certes, mais plus encore, voici trente années décisives d'un continent que l'homme blanc, si volontiers marchand de canons et d'utopies, est en train de tuer. Une Afrique profonde que l'ancien guide, tout comme Christian Dedet, l'auteur de La Mémoire du Fleuve, se refuse à voir mourir peu à peu.

Recru de souffrance physique et désespéré par la marche du siècle, Henry de Montherlant, le 21 septembre 1972, se tirait une balle dans la bouche après avoir absorbé - précaution supplémentaire - une ampoule de cyanure. Libre de toute éternité, le stoïcien romain venait de choisir la "sortie raisonnable". Le courage et la dignité de cette fin - qui n'allait pas sans similitude avec le "seppuku" du Japonais Mishima - furent unanimement salués. Pourtant, l'oeuvre immense de l'écrivain allait connaître une désaffection grandissante. Moins le purgatoire inévitable qui suit la disparition d'un géant des lettres que la défiance de nouveaux publics plus portés à la suspicion qu'à admettre les libertés et l'authenticité d'une vie. Il est vrai que Montherlant, de son vivant, ne se priva guère de cultiver l'équivoque et la provocation. Rappelons-nous ces formules frappées comme des médailles: "Je vous reproche de ne pas respirer à la hauteur où je respire", dit le vieux roi Ferrante à son fils, dans La Reine morte. Formules peu solubles, on en conviendra, dans le cocktail de compassionnel et de pensée unique qui caractérise notre époque. Au point de faire oublier - syncrétisme et alternance - chez ce pessimiste altier, son "extase de la vie", sa proximité si délicate des humbles, sa solidarité maintes fois exprimée avec les peuples humiliés. Le visionnaire du Treizième César était-il coupable d'avoir annoncé la venue de temps infâmes et l'ère du Veau d'Or?