C'est moi qui commande

Quand s'ouvre le roman, le 10 mai 1981, Alice et Cécile ont seize ans. Trente ans plus tard, celles qui depuis l'enfance ne se quittaient pas se sont perdues. Alice, installée dans un café, laisse vagabonder son esprit, tentant inlassablement, au fil des réflexions et des souvenirs, de comprendre la raison de cette rupture amicale, que réactivent d'autres chagrins. Plongée dans un semi-coma, Cécile, elle, écrit dans sa tête des lettres imaginaires à Alice. Tissant en une double trame les décennies écoulées, les voix des deux jeunes femmes déroulent le fil de leur histoire. Depuis leur rencontre, elles ont tout partagé: leurs premiers émois amoureux, leurs familles, leur passion pour la littérature, la bande-son et les grands moments des "années Mitterrand". Elles ont même rêvé à un avenir professionnel commun. Si, de cette amitié fusionnelle, Kéthévane Davrichewy excelle à évoquer les élans et la joie, si les portraits de ceux qu'Alice et Cécile ont aimés illuminent son livre, elle écrit aussi très subtilement sur la complexité des sentiments. Croisant les points de vue de ses deux narratrices, et comme à leur insu, elle laisse affleurer au fil des pages les failles, les malentendus et les secrets dont va se nourrir l'inévitable désamour. Car c'est tout simplement de la perte et de la fin de l'enfance qu'il s'agit dans ce roman à deux voix qui sonne si juste.

Résumé : Juliette a dix-sept ans. Elle a obtenu une bourse pour étudier dans une grande école d'art à New York. Régulièrement, elle passe devant l'immeuble de Robert Redford. Elle se raconte des histoires, comme on s'en raconte quand on n'est encore jamais vraiment tombée amoureuse. Et puis un jour, elle rencontre Taddei, qui est guitariste. Il est un peu plus âgé qu'elle, il est intimidant, il a des yeux très noirs. Sans qu'ils aient échangé un mot, il vient l'attendre à la sortie de son école. Le lendemain aussi. Et le surlendemain. Et tous les jours. Juliette est follement amoureuse. Et elle ne comprend pas pourquoi ses amis la regardent de travers. Ally, qui d'habitude joue les filles libérées, lui dit sans cesse de se méfier. Michael et Leonard sont fuyants, ou sarcastiques. Sont-ils simplement jaloux ? Y a-t-il autre chose ?

La mer noire. En ce jour d'anniversaire, la première pensée de Tamouna est pour Tamaz. Cet homme, qu'elle a rencontré l'été de ses quinze ans à Batoumi et qu'au fil des années elle n'a cessé d'attendre, s'est annoncé à la fête qui se prépare. Dans un demi-sommeil, la vieille dame se souvient de leurs amours timides et éblouies, très vite interrompues par le départ précipité de la famille, contrainte de fuir devant les bolcheviques. Tout aussi brutalement que de ses grands-parents et de son univers, la jeune fille a été coupée de son amour de jeunesse. Sa vie peu à peu s'est construite à Paris, parmi la communauté des exilés géorgiens. Quand Tamaz finit par reparaître, alors que les frontières du pays natal sont hermétiquement closes, leurs vies se sont dessinées autrement... La longue journée pendant laquelle se déroule le roman est comme une métaphore de la vie de Tamouna: entourée des siens, de cette famille géorgienne qui a su garder vivaces les traditions et perpétuer un bonheur de vivre qui aurait dû être immuable, elle laisse libre cours à ses souvenirs. Dans une narration habilement tissée, l'image de la doyenne qu'elle est devenue se superpose à celle de la jeune fille exilée. Et c'est toute la force de ce roman que de peindre avec une remarquable élégance et sans le moindre pathos le portrait d'une femme toujours habitée par la joie et le désir malgré les deuils et les déchirements de l'histoire.

Lou a peur du noir, des araignées, des forêts profondes, du bruit, des greniers et des chauves-souris. En plus, elle est allergique à la poussière, aux plumes et à tous les animaux en général. Alors elle se demande vraiment pourquoi ses parents ont acheté une maison à la campagne. Cette maison est sinistre, exactement comme Lou l'avait pensé. Mais ce qu'elle n'aurait jamais pu imaginer, c'est que quelqu'un y habite déjà. Enfin, une sorte de quelqu'un. Une créature mince, très barbue, très exigeante sur la température de son bain. Et douée de certains pouvoirs...