Le roi qui n'a rien

Résumé : En 1916, au Chili, deux frères attendent le lever du jour pour tuer le célèbre bandit américain Butch Cassidy. Ils sont face à l'homme responsable de la mort de leur père. Sous l'arbre où ce dernier est né il y a des années. Quelle vengeance familiale sont-ils donc en train d'assouvir ? Pour le découvrir, il faut les écouter durant une nuit entière. Elie et Elias nous racontent l'histoire mouvementée de leurs ancêtres. De l'île de Pâques à Valparaiso, sur le fleuve Amazone et en Patagonie, nous partons avec eux à la découverte de paysages et de destins incroyables. Inventeurs, rêveurs, révolutionnaires... sans oublier une fille à huit doigts et une femme-oiseau. Dans le fil des Trois vies d'Antoine Anacharsis, Alex Cousseau nous offre un nouveau grand roman d'aventures, une traversée magique de l'Amérique du Sud au XIXe siècle.

Extrait J'ai seize ans, et j'habite entre les méandres de trois rivières et plusieurs lambeaux de forêts, à la pointe du Finistère, pas très loin du Menez Hom. Le Menez Hom culmine entre deux sommets, le Yelc'h et le Yed, à trois cents mètres. C'est la montagne la plus haute de Bretagne. On raconte qu'un roi a été enterré dessous. Que Petit Bleu, le dernier loup de la région, y a été capturé le 23 janvier 1903. On dit qu'au temps des Vikings, on y allumait en son point culminant un brasier, pour alerter les populations avoisinantes en cas de danger. Les signaux lumineux étaient relayés de colline en colline, de la Roche du Feu jusqu'au Mont Saint-Michel de Brasparts, à des kilomètres de là. Aujourd'hui, le Menez Hom est survolé par quelques parapentes, entre la rade de Brest et la baie de Douarnenez. Des randonneurs s'y promènent parmi les bruyères, et des amoureux se réfugient parfois plus bas, à l'abri des regards. C'est ici que se déroule mon histoire. C'est là que, l'année de mes seize ans, du mois de mars à celui de juillet, j'ai appris que l'amour se fait. * MARS Le chien n'est pas rentré - Il n'est pas revenu ? -Non. - C'est pas la première fois qu'il nous fait le coup. Il reviendra demain matin. Mon père s'assied sur le rebord de la baignoire. Il n'a pas encore quitté ses habits de travail. Sa salopette rapiécée, sa chemise à carreaux. Il sent le bois. La sciure. Ses mains sont griffées à plusieurs endroits, avec des taches de colle au niveau des ongles. - Tu lis quoi ? - Lord Jim. Je suis plongé dans l'eau du bain, presque entièrement caché sous la mousse. Seule ma tête émerge, et ma main gauche tenant le livre ouvert. Sur la couverture, un marin tout de bleu vêtu regarde dans le lointain, assis jambes écartées à l'arrière d'une barque, une godille à la main. Lord Jim, un roman de Joseph Conrad. - Ce bouquin est à moi, fait remarquer mon père. - Je sais. (...)

Il a 14 ans, en vrai il s'appelle Marius, mais on le surnomme Miro parce qu'il est complètement aveugle. Et comme tous les aveugles, il compense par un nez et des oreilles ultra-performants. Où est le problème ?, Car comme tous les ados, Miro a sa bande de copains : Luca, qui est comme le frère qu'il n'a pas eu, et Nino, qui est manouche, et n'a pas froid aux yeux. Manu a aussi son chien, Bolo, "le gentil chien du pauvre petit aveugle", comme il entend parfois dire dans la rue. Et ce que Miro aime faire par-dessus tout, c'est partir à la pêche avec Paluche, qui a l'âge d'être son grand-père. Quand ce dernier se retrouve à l'hôpital, après avoir été mordu par une murène, toute la petite bande se mobilise autour du vieux bonhomme, qui va bientôt mourir. Cela n'empêche pas Miro de tomber amoureux de sa voisine Luce, qu'il surnomme Lune. Mais quand on est aveugle, comment savoir si la fille qui nous plaît est jolie ?

Mona est là. Avec moi. Face à l'océan, au bord d'un sentier côtier. A l'abri d'un buisson. Sous un ciel gris et noir. Et pendant que nous sommes là, elle et moi, la pluie tombe de plus en plus dense. Accrochées l'une à l'autre, sous nos longs manteaux mauves, Mona et moi, nous attendons que la pluie cesse.Je m'appelle Violette, parce que mes parents ont choisi ce prénom pour moi. Et Mona s'appelle Mona, parce que j'ai choisi ce prénom pour elle. Mona n'existe que pour moi.Au-dessus de nos têtes, les gouttes d'eau se faufilent sur les branches. Elles glissent entre les feuilles comme des perles, avant de dégringoler. La bouche grande ouverte, on essaie de les avaler.- C'est le goût d'un fruit. Qu'est-ce que tu en penses?- Je ne sais pas, répond Mona. Plutôt le goût de l'herbe.- Tu as déjà mangé de l'herbe?Je rigole. Mona hausse les épaules.- Alors le goût de la salade.- J'aime pas la salade...- Le goût de la ciboulette, essaie encore Mona.- Tu crois?Une goutte de pluie atterrit sur mon front. Je la cueille avec un doigt et la dépose sur les lèvres de Mona. Elle sourit.- C'est le goût de tes doigts!Mona et moi on se mange les doigts. Nos doigts sont des grappes de fruits pendues au bout de nos bras. Nos doigts ont nos goûts, la pluie a notre goût, à Mona et à moi.- Regarde, dit mon amie.Derrière le rideau de pluie, la mer et le ciel se confondent. Et sur la plage en contrebas, un homme marche au bord de l'eau. Un peintre. Un étranger. C'est Andréas, notre voisin. Il habite l'appartement au-dessus de chez nous. On l'a suivi jusqu'ici sans se faire voir. Andréas piétine sur place, agitant la tête dans tous les sens, en maillot de bain sous la pluie. Il se croit seul. Il ne sait pas qu'on est là. Mona m'envoie une bourrade, on rit nerveusement toutes les deux.