Le livre de Promethea

Extrait C'était avant la fin, tu es le temps, pensais-je, le temps d'avant la fin. Je n'avais encore jamais vu une si fine splendeur. Soudain j'étais avertie que j'approchais le point, je vis que je voyais luire la vie. Il y en avait partout. Elle jetait ses derniers feux, surtout dans les feuillages et dans l'air. Et aussi dans les larges yeux de ma mère que l'âge met de plus en plus en avant. Tu es le temps lui dis-je. Lui me travaillait toute. Jeudi c'était le premier jour du mois de mort de mon mort mon père le mort, mon mort premier ma première mort le cinquantième premier jour, quelle fraîcheur cette mort ce mort pensais-je, cette mort qui ne vieillit pas, moi j'habitais maintenant avant la mort de ma mère, je regardais ma mère se lever et se coucher tous les jours à mon horizon, avec une admiration bouleversée je me vivais d'angoisse, je ne nie pas quelques fois, certains petits matins malins de petits déjeuners quelques instants d'horripilation, quand une crise de caprices dérange soudain la belle régularité de son tour de roue cosmique, cela tourne toujours autour du pain, du thème du mauvais pain, «je n'aime pas ce pain» grince ma mère, cela signifie : je ne t'aime pas je n'aime pas ce jour je suis très en colère avec cette famille je n'aime pas cet univers, je lui apporte, notez-le, une autre sorte de pain, qu'elle n'aime pas également, ensuite une autre, puis une sixième, et tout en traduisant avec exactitude ses coups de pied aux pains successifs, je sens monter en moi une fureur, nous sommes possédées elle et moi par deux démons qui s'empoignent invisibles mais tangibles à propos de faux pain, les horions pleuvent, nous en venons aux deux extrémités la rage et le grotesque, la guerre vient vite, dans cet avent d'une noirceur cramoisie.

Ici sont rassemblés des moments d'intense curiosité. Je me demande d'où vient à l'artiste-écrivain, peintre, musicien, être humain féminin masculin - cette étrange force qui vous lance à l'œuvre, vous oblige à vous soucier du mystère de l'autre, cette sorte d'amour pour le visage secret de l'Autre. Cette espérance...

Résumé : "Comment font les gens qui ne disposent pas d'un Rêvoir de rêves, les malheureux, je n'arrive pas à imaginer une existence maintenue sous la coupe implacable du Cauchemar. J'ai connu un temps la liberté. Quand une liberté est pure et libre on ne s'en aperçoit même pas. On va, on vient, se couche, se lève, immortellement pendant des années, on ne les compte pas, on n'est ni savant, ni ignorant, on est distrait, on respire, on entre dans des magasins, puis dans d'autres, il y a des calendriers pour tout un chacun. Je fais appel à toutes mes forces mentales, pour deviner l'état du cerveau de ceux qui n'ont jamais connu, jamais aspiré l'air de la liberté, un air légèrement sucré, légèrement salé, discret, agréable, ceux qui à peine nés ont été déposés dans une cage, voués du premier au dernier souffle au cachot de l'esclavage, toutes ces créatures qui n'ont connu de la liberté que le regret greffé dans tout le corps par le mystère de l'héritage".