D'attaque

La première fois que Crab fut pris pour un éléphant, il se contenta de hausser les épaules et passa son chemin. La deuxième fois que Crab fut pris pour un éléphant, il laissa échapper un geste de mauvaise humeur. La troisième fois, enfin, devinant que ses ennemis avaient comploté de le rendre fou, il ceintura vivement l'insolent et l'envoya valser à dix-huit mètres de là... Tel est Crab, dont ce livre voudrait rapporter quelques gestes remarquables et que l'on verra ainsi avec un peu de chance plier le ciel comme un drap ou se tuer par inadvertance en croyant poignarder son jumeau, puis devenir torrent pour mieux suivre sa pente. À moins évidemment qu'il ne se terre plutôt tout du long dans son antre obscur, s'agissant de Crab, on ne peut rien promettre.

Le journal en public d'Eric Chevillard est bien installé dans sa pré-adolescence et prouve cette année encore qu'il reste d'une grande vivacité, d'une réelle drôlerie et d'une indispensable pertinence : parlant de littérature et de quotidien, de faits infimes confrontés à une actualité oubliable, des vicissitudes de vivre et d'écrire en même temps que du bonheur d'être père, il enchante par ses inventions et sa langue précise. C'est une entreprise pour le moins originale et qui n'a pas d'équivalent dans la littérature contemporaine française. Avec ses inconditionnels qui suivent depuis douze ans le parcours d'un auteur exigeant.

Seul maître à bord avant Dieu. Tulipes dont on se munira par bottes dans le rôle de cuillers à soupe. Moutons dont le décompte amoindrit ou fortifie l'existence. Arbre mis en exergue par l'éclair qui le foudroie. Marmottes agglutinées au sortir de l'hibernation, autant d'ours en devenir. Une famille s'entredévore, le cardiologue a le c?ur calleux et l'incertain est qu'un nuage n'ait encore jamais joué Hamlet. Éric Chevillard, maître reconnu de l'incongru, l'est aussi du commun : "L'instant prodigieux est bien celui-ci, quand le cracheur de feu se rince la bouche à l'eau minérale." Proche de La Pérouse en 1785, il propose une cartographie de ce qui échappa à l'attention de Cook. Cartographie des mondes animal, végétal et familial. Un système de références mobiles ou se meut "notre homme', personnage récurrent et leurre avéré. 'C'est prendre l'expert pour le tableau." L'observation se prête ici au jeu des apparences, la perception du minime est poussée jusqu'aux métamorphoses mineures. La logique n'est pas en cause, mais bien une loi de la gravitation universelle du mot, dont l'auteur livrerait certains principes. Face à une qualité d'écriture constante, l'acuité est de rigueur : "Quelle heure est-il ? Pas deux lecteurs d'accord sur ce point non plus."

Si certains en prennent pour leur grade, si les idées reçues y sont soumises à l'épreuve implacable de l'acide et de l'ironie, aucun animal en revanche n'a été maltraité ou blessé pendant l'écriture de ce livre. A l'exception d'un blaireau, bien sûr, comme son titre en fait l'aveu. Mais l'auteur semble hors de cause et plutôt déterminé à le venger. Y parviendra-t-il ? Ce n'est pas le seul enjeu du livre, mais ce n'est pas non plus le moindre. Un journal est-il d'ailleurs autre chose qu'un quotidien suspense ?