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Rémi Checchetto nous conduit sur les pas de l'homme dans une fresque qui embrasse l'histoire de l'humanité depuis son origine au monde et sa vie dans les grottes jusqu'à sa transformation en homme savant du XXIe siècle. Qu'est qu'un homme? Qu'est-ce qui le caractérise, le fait aller de l'avant alors qu'il tourne en rond, qu'il tente de s'asseoir et ne le peut tant cela va vite autour de lui et qu'il craint toujours et sans cesse d'être dépassé?Dans cette avancée, l'Homme et cetera pose des axiomes qui sont autant de cailloux qui forment un gué afin de conserver les pieds au sec et la tête hors de l'eau. Et souvent il tente de ne plus avoir trop de mémoire, cela le soulagerait bien, mais non, indomptable elle revient au galop. Ainsi continue-t-il, de plus en plus incarné malgré lui, de moins en moins formé de lui-même, cependant qu'il demeure toujours un homme fait de doutes, de la certitude de sa mort, pouvant rire quand il le veut, poussant souvent un grand rire en lieu et place d'une dépossession qui fait toujours un peu mal. Ainsi va-t-il cependant qu'il apprend à se jouer de tout cela et reprend de main ferme la main.

Que moi fait entendre celui qui tente de sortir du nous, du mou du nous, de la boue du nous et qui tente de dire je, rien que je. Et ce n'est pas facile. Ce sont des tentatives et des tentations, des essais plus ou moins réussis, des ambitions, des abdications, des avidités, des appétits, des plans tirés sur la comète... Cela dessine comme un portrait en lutte - contre plus fort que soi ? Fait d'une parole qui se dit, ce texte est aussi l'histoire de celui qui s'écoute, dialogue avec lui-même, se renseigne sur lui, se parle, se questionne et s'affirme et s'affaire afin de continuer sa petite affaire, qui est, osons le dire, son grand oeuvre. Cela dans l'immensité de ce qui l'entoure.

Comment savoir que ma pensée n'est pas ma tombe ? Que les os de mon crâne ne sont pas mon cercueil ? Que ma peau n'est pas mon linceul ? Comment savoir que l'air autour de moi n'est pas l'enclos de terre oit je suis déjà enseveli ? Chaque jour l'actualité relate les parcours multiples et chaotiques de ceux que l'on nomine migrants. Rémi Checchetto fait entendre la voix singulière de l'un d'entre eux. Dans l'errance elle s'élève et réclame un peu de solitude, son premier refuge.

Le voyage de Kong va de la vie à la mort en passant par la femme et les hommes, par les baobabs et les buildings. Kong sur l'île du Crâne et dans New York, avec tyrannosaure et melencholia qui est une dynamite qui fonce vers lui. Nous le voyons, voyons en lui, l'entendons, entendons tout ce que ne peut articuler son cri, l'accompagnons, lui parlons en levant la tête vers lui et vers le ciel où passent les oiseaux dont les chants sont écrits à la plume et où passent les grands avions qui parfois heurtent les hautes tours. Nous marchons avec lui, l'accompagnons tellement que nous allons en lui, vivons en ses 25 000 kilos de chair et d'âme, de griffes et de c?ur. Et nous lançons une supplique à Kong, un chant pour tenter d'apaiser sa douleur, des mots en lieu et place de ce que ne peut dire Kong, des phrases qui aimeraient faire barrage à l'inévitable qui est en route en Kong. Formulons une adresse à travers la jungle de la vie, des questions pour essayer de changer le cours du destin de Kong. Et des rêves pour tenter de contrer le cauchemar. Et lorsque Kong n'est plus là, nous voudrions l'entendre encore, nous aimerions le questionner et savoir et comprendre, toujours le tenir par la main... C'est qu'il est aussi une femme debout devant un lac d'hiver, un homme assis au fond d'une cabine téléphonique, celle et celui dont soudainement la vie toute entière recule d'un pas qui est tous les pas...