Partir, naviguer, arriver et autres constructions pas fatalement intempestives

Lire Nous, le ciel c'est un peu partir loin là-haut, on se laisse embarquer, la légèreté fera le reste...

Comment savoir que ma pensée n'est pas ma tombe ? Que les os de mon crâne ne sont pas mon cercueil ? Que ma peau n'est pas mon linceul ? Comment savoir que l'air autour de moi n'est pas l'enclos de terre oit je suis déjà enseveli ? Chaque jour l'actualité relate les parcours multiples et chaotiques de ceux que l'on nomine migrants. Rémi Checchetto fait entendre la voix singulière de l'un d'entre eux. Dans l'errance elle s'élève et réclame un peu de solitude, son premier refuge.

Que moi fait entendre celui qui tente de sortir du nous, du mou du nous, de la boue du nous et qui tente de dire je, rien que je. Et ce n'est pas facile. Ce sont des tentatives et des tentations, des essais plus ou moins réussis, des ambitions, des abdications, des avidités, des appétits, des plans tirés sur la comète... Cela dessine comme un portrait en lutte - contre plus fort que soi ? Fait d'une parole qui se dit, ce texte est aussi l'histoire de celui qui s'écoute, dialogue avec lui-même, se renseigne sur lui, se parle, se questionne et s'affirme et s'affaire afin de continuer sa petite affaire, qui est, osons le dire, son grand oeuvre. Cela dans l'immensité de ce qui l'entoure.

Après P'tit déj, Confiotes, et Nous, le ciel, Rémi Checchetto s'en prend à l'apéro. C'est autour de ce rituel que les langues se délient, que les langues fourchent et laissent échapper d'étranges formules, des lapsus parfois qui en disent plus qu'on ne voudrait. A en pleurer ou à pleurer de rire.