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Certains romans ne finissent pas là où s'achève leur lecture. C'est littéralement ce qui arrive à Marge, l'héroïne de ce livre. Qui est Chad, venu d'entre les pages jouer avec les mythes de l'intériorité? Un personnage, un auteur, son père-amant? Tout cela peut-être, et aussi "un sujet sans corps dans une époque où tous se veulent déjà des corps sans sujet". Si l'ambition de ce roman est clairement philosophique, il se lit d'abord comme une fantaisie: ce n'est pas la première fois que deux esprits habitent le même corps, mais lorsqu'il s'agit d'un homme mûr et d'une jeune fille, la coexistence se révèle excitante et le voyage mouvementé qui les fera rencontrer la Lolita de Nabokov et le Gatsby de Fitzgerald. Et si la schizophrénie qui s'introduit ici entre le nouveau monde et l'ancien valait maintenant pour nous tous? Singulière histoire d'amour que cette idylle qui réhabilite la lenteur et la délectation littéraire, et pour laquelle l'auteur a fait, contre le nihilisme ambiant, le choix d'une ironie joyeuse, du jeu avec la lenteur et de l'érotisation de la langue.

Résumé : Apocalypse ou pas, il y a une journée à assurer, des enfants à déposer à l'école, des dossiers à boucler, des réunions à animer, des promos de dernières minutes à annoncer, car tout doit disparaître. Malgré la catastrophe imminente, nos réflexes restent immuables. Notre bêtise aussi. Au fil des heures qui s'égrènent, on en vient presque à souhaiter l'issue fatale dans un grand éclat de rire.

Une belle réédition illustrée de dessins originaux, de ce texte toujours aussi vif de Jean-Louis Bory. Paris, juste ciel ! ce n'est pas seulement les cafés-terrasses où les consommateurs assis se mêlent aux passants qui passent, ni les cabarets de Montmartre. Paris est comme Hercule - que la légende compte d'ailleurs au premier rang des fondateurs de la ville. Il a sa tunique de Nessus. C'est sa réputation. Tout se passe comme si Paris était une création du Second Empire et que son histoire se soit bloquée, figée, gelée, lac bleu du pôle, avant la Grande Guerre, celle du 1914-1918. Paris a pris la pose, attention ! le petit oiseau va sortir, c'est Napoléon III et Offenbach, clac ! le petit oiseau est sorti, c'est la Belle Epoque. L'ennui est que Paris a gardé la pose.

Dans une lettre non datée mais que l'on peut situer dans le cours du XVIIIe siècle, on peut lire une courte anecdote racontée par Madame de Fonclaire à sa cousine parisienne à propos d'une dame, en une île, qui se serait éprise de son esclave noir.