LES DEUX FONT LA PAIRE

Florence 1414. Un enfant hirsute, aux pieds couverts de corne, griffonne furieusement une fresque remarquable à même le sol d'une ruelle des bas-fonds de la ville. Miraculeusement repéré par Cosme de Médicis et placé au couvent des carmes, il va faire souffler un vent de passion sur la peinture de la Renaissance. Moine et libertin, artiste intransigeant et manipulateur sans scrupules, futur maître de Botticelli, ses sublimes madones bouleversent son époque. Elles lui sont pourtant très intimement inspirées par les filles des maisons de plaisir de Florence qui en ont fait leur petit prince caché. Bravant tous les interdits et jusqu'à l'autorité suprême du Pape, il commet par amour l'ultime provocation. Le scandale le pousse à l'exil et le renvoie au secret sanglant enfoui au coeur de son enfance. Peintre voyou, ange ivre, fra Filippo Lippi invente un rapport nouveau entre l'art et le monde de l'argent et, le premier, fait passer les peintres du statut d'artisans estimés à celui d'artistes reconnus.Sophie Chauveau est écrivain, auteur de romans (Les belles menteuses, Mémoires d'Hélène...), d'essais (Débandade, Sourire aux éclats...), de pièces de théâtre et d'une monographie sur l'art comme langage de l'amour. Elle s'est documentée durant quatre ans pour écrire La passion Lippi.

Une tortue, un corbeau, un lièvre, une fourmi, un lion, et même un pot au lait : autant de figures familières qui peuplent, parmi tant d'autres, notre imaginaire, resurgissent régulièrement, et que nous devons toutes au fabuleux talent de Monsieur de La Fontaine. Il est le prince des poètes, lui qui a su transformer une tradition un peu rigide, celle de la fable, en un art exceptionnel, qui charme l'oreille tout en réjouissant l'esprit, réveille les bois, anime les animaux et parvient à toucher tous les hommes. Moralité : on aurait tort de ne pas se replonger dans la lecture des Fables, qui ravissent les enfants et enchantent les adultes ! Leur pertinence impertinente est sans doute à l'origine de leur succès ininterrompu : qu'on les récite, comme à l'école, qu'on se les répète pour soi seulement ou qu'on se les "mette en bouche", comme le fit avec un bonheur évident le comédien Fabrice Luchini, on ne résiste pas au petit plaisir d'une fable. --Karla Manuele

Il dessine très mal. Il fait des éléphants qui ne ressemblent pas du tout à des éléphants. Je les reconnais parce que je sais que ça doit en être. Il fait aussi toutes sortes d'autres bêtes qu'on reconnait très bien quand il explique ce que c'est." C'est ainsi que le petit père Renaud, surnom du fils de Léopold Chauveau, définissait l'oeuvre de son père. Si les histoires de Chauveau (1870 - 1940) ont basculé dans l'oubli, c'est que le monde du 20e siècle n'était pas prêt. Certains l'avaient pourtant bien remarqué : Topor le qualifiait de "génie méconnu". Et précurseur, il l'est toujours. Cette oeuvre si profondément singulière, affranchie des conventions et des conformismes, allie la force et la liberté du trait à celles de la narration. On devine son passé de chirurgien pendant la grande guerre : animaux démembrés, puis recomposés ou bricolés. Son anticolonialisme, autrefois décrié, affleure. Son trait incisif, son encre noire ne concèdent rien. Mais on rit ! Connaissez-vous, aujourd'hui, un auteur qui fait exploser un boa ou édente un ogre avec la pince d'un curé ? Ouvrez donc, pour voir.