Demain dès l'aube

Résumé : Alors que Bérengère est en voyage, un drame survient dans la maison familiale. Son fils, Adrien, n'aura jamais cinq ans. Des années plus tard, à l'issue d'une véritable enquête, elle parviendra à vaincre le non-dit général et à reconstituer les événements de cet après-midi tragique, devenu tabou. Avec des mots simples mais magnifiques, Bérengère de Bodinat nous fait partager ses prémonitions, le gouffre de l'absence, l'incrédulité et l'impossible deuil, mais, surtout, nous révèle les rêves, les sourires et les messages lumineux qu'Adrien n'a cessé de lui adresser depuis l'au-delà.

Résumé : Un soir d'été, Adrien, quatre ans et demi, pose à sa mère cette question troublante : "Maman, tu crois qu'un jour j'aurai cinq ans ?" Quelque temps après, alors qu'elle est partie en voyage, un drame survient dans la maison de famille... Adrien n'aura jamais cinq ans. Des années plus tard, à l'issue d'une véritable enquête, elle parviendra à vaincre le non-dit familial et à reconstituer les événements de cet après-midi tragique. Les témoignages divergents mais aussi une énigme cachée dans une boîte rouge prendront alors une résonance stupéfiante. Au fil de ce parcours initiatique, avec des mots simples mais magnifiques, Bérengère de Bodinat nous fait partager ses prémonitions, le gouffre de l'absence, l'incrédulité et l'impossible deuil. Mais, surtout, elle nous révèle les signes, les rêves, les sourires et les messages lumineux d'Adrien qui n'a cessé de lui parler depuis l'au-delà. Le lien d'amour extraordinaire qui unit une mère et son enfant malgré la mort et la séparation. Ce récit bouleversant, traversé par le surnaturel, est un message universel d'espoir et d'apaisement.

Résumé : "Il m'a appris à éviter les au revoir, à détester les quais de gare. Quand il m'y accompagnait, il faisait semblant d'oublier l'horaire. Une demi-heure avant le départ, il disparaissait, je m'inquiétais. Ma mère, compatissante, disait : ''Tu sais, ton père, ses promesses... '' La voiture qui se garait devant la maison, sur le trottoir, la faisait taire. Il ouvrait la porte d'entrée, passait une tête et demandait : ''Alors, qu'est-ce que tu bouines ? T'es prête ? '' [... ] Paul des Tures est mort aux alentours de 11h15. En février 1993, le premier mercredi du mois. J'avais vingt-trois ans, je fumais des blondes, lui des brunes sans filtre. Je suis sa fille aînée. J'aurai bientôt son âge. Il venait d'avoir cinquante et un ans. Chez les des Tures, on ne pose pas de questions. [... ] Dans ses effets personnels, remis aux ayants droit, il n'y avait qu'un briquet jetable, un trousseau de deux clés de voitures, un autre d'appartement et un petit sachet transparent avec son alliance et sa chevalière, couvertes de sang coagulé". Il a cru qu'il ferait mieux que les autres. Il pensait que tout allait lui réussir... Il a fini par appeler son labrador chien de con.