Lits sans bras vénitiens

Quel secret se languit au creux des reflets brûlants des ombres lappant les corps en sidération ? Maillots et serviettes semblent complices. Palmiers et azurs se soutiennent. Qui sortira de sa sieste le premier pour chanter ?

Dans quarante heures... la fin du monde ". Voilà le texte d'un e-mail émanant d'une secte qui a décidé d'éradiquer l'humanité de la surface de la Terre et trouvé par Julia Van Ostade dans son ordinateur. Julia est journaliste à Washington, dans une chaîne de télévision câblée américaine. Elle mène une vie heureuse auprès de son mari, médecin, et de sa fille de quatre ans. Lorsque la nouvelle se répand, tout bascule sur la Terre. C'est la panique, le délire, les comportements irrationnels en particulier l'illusion de la survie au prix de l'égoïsme le plus féroce, à tous les niveaux. Il n'y a plus ni règles ni morale. Sauf pour le petit nombre qui a compris que les conserver était la seule éventualité de sien sortir. Moyen employé par la secte : un gaz mortel, mis au point par un scientifique pour détruire des insectes nuisibles et dont on a n'a pas encore trouvé l'antidote. Cette recherche, entreprise par une "internationale" de savants, s'avère d'autant plus difficile qu'une des caractéristiques du gaz est d'être théoriquement imparable. Pris dans ce monstrueux compte à rebours, chacun de nous va vivre l'imminence de sa disparition à l'aube du nouveau millénaire. Une fin du monde plausible jusqu'à l'angoisse.

Un carnet de dessin sur une ville en train de vaciller. Durant l'été 2021, en pleine canicule, j'ai arpenté les différents quartiers de Beyrouth. L'onde de choc de l'explosion du port continue de s'y propager. Pénuries, inflation et difficultés enflent de jour en jour. Pourtant la vie continue. Ces croquis témoignent de cet état de fait. L'horizon retire son futur. La déflagration du port continue d'exploser. Les paradoxes reluisent sur les carrosseries embouteillées. L'incertain de la régression prédomine. Pourtant, entre pics de fard et de pénurie, Beyrouth continue de danser.

Un carnet de dessin sur cette étrange période où le monde bascula son visage derrière un masque aux mains propres. S'y recense toutes les premières fois : la première rencontre avec un masqué, une boulangère plexi-protégée, un policier sermonneur, un regard vide d'être trop enfermé, une file d'attente soviétique, l'écoute de la parole présidentielle ou l'effroi paniqué lors d'un test.