Trois ans sur un banc

Sise au fin fond de la forêt, une cabane en rondins abrite deux êtres hallucinés: un colosse marqué par la folie et son fils. Orphelin de mère livré à lui-même, nourri dans ses premiers jours avec le lait d'une hérissonne trouvée morte, ce dernier se retrouve adulte devant un juge silencieux pour avouer des actes inqualifiables. Son témoignage l'amènera à révéler peu à peu, en toute ingénuité et dans une langue unique, l'incroyable histoire de sa vie comme le destin tragique de son père.

C'est un oiseau ? C'est un avion ? Euh... non, pas du tout, c'est Garfield ! Il s'endort à la vitesse de l'éclair, vide le frigo plus vite que son ombre et veille sans relâche à vous amuser... quitte à faire régner l'injustice partout où il passe.

C'est dans la plus joyeuse indiscipline littéraire que Mayron Schwartz, un écrivain juif athée néodarwinien, rédige ce qui ressemble à ses mémoires. D'une anecdote à l'autre comme défileraient des chars allégoriques, il tisse avec éclat et poésie le récit d'une vie marquée par l'amour. Pourquoi en somme écrire ce livre ? Eh bien afin de faire, oui, un portrait un peu durable de ma vie, mais à partir de la vie des autres, comme lorsque vous construisez une grange avec ses quatre murs et son toit pour ensuite y mettre le foin, le foin étant vous-même, la matière nourricière, inflammable et périssable dont vous êtes fait. Mais que serais-je sans cette grange métaphorique que constitue la présence des autres ? Sans-grand père Aaron (poutre centrale), grand-mère Shamira (toit), grand-père Solomon (fenêtres), grand-mère Hannah (grenier pour les outils), papa (plancher renforcé), maman (mur est, face au soleil levant), Rivka (porte double avec ferrures articulées), le père Labranche (palan fixé à la poutre centrale, avec poulie et corde), mon ami Gabriel (lucarne au grenier), mon ami monsieur Vigneault (mur ouest, face au soleil couchant), etc. ? A présent voici une phrase cette fois très autobiographique : je ne vaux rien sans les autres, pas même le prix d'une courge à la foire maraîchère du village.

« Le plus extraordinaire ne fut pas de mourir, mais plutôt d'émerger finalement de ce sommeil d'outre-tombe, en somme de revenir à la vie, alors que tout annonçait ma perte. J'avais cru ne plus revoir ce monde. Voilà qu'il m'était redonné. »Sans complaisance ni apitoiement, Jean-François Beauchemin livre ici, dans la prose poétique qui est la sienne, son expérience de la maladie. Éloge de la vie plus que crainte de la mort, ce récit autobiographique est ni plus ni moins que l'histoire d'un retour. D'un retour imprévu et d'autant plus heureux.La Fabrication de l'aube est l'histoire d'une renaissance, du passage à une autre vie. Que changeriez-vous si on vous disait que demain est l'heure de votre mort?