Le roitelet [EDITION EN GROS CARACTERES

Quand le quotidien est merveilleux. Après Le Roitelet, la nouvelle oeuvre de Jean-François Beauchemin. A l'automne de l'année mille-neuf-cent-soixante-et-onze, une famille composée de six enfants délurés et de leurs parents vit une existence paisible à la campagne. La mère, bientôt malade, est l'objet de l'attention tendre et des soins empressés du père et de ces enfants aimants, à la fois graves et légers, introspectifs et expressifs. A leur récit de ce passage obligé par le malheur et le chagrin s'enchevêtrent divers événements ponctuant l'histoire récente du Québec et du monde. Comme si l'aventure humaine n'était en vérité ni petite ni grande, mais jalonnée de faits, de courants et de hasards, tragiques ou frivoles, formant à la fin un collier, ou une chaîne, celle de cette existence dérisoire et merveilleuse que nous traversons tous. Ce second ouvrage d'un triptyque s'inscrit dans la lignée du Roitelet par les thèmes qu'il aborde, soit la fratrie, la vie, la mort, la nature et la beauté du monde Jean-François Beauchemin est écrivain depuis plus de vingt ans. Tous ses livres, dont plusieurs ont été récompensés de prix prestigieux, interrogent l'âme humaine, s'étonnent de la vie de l'esprit, s'émerveillent de l'activité des sens, s'émeuvent de la beauté du monde. Le vent léger est son vingt-quatrième ouvrage.

Sise au fin fond de la forêt, une cabane en rondins abrite deux êtres hallucinés: un colosse marqué par la folie et son fils. Orphelin de mère livré à lui-même, nourri dans ses premiers jours avec le lait d'une hérissonne trouvée morte, ce dernier se retrouve adulte devant un juge silencieux pour avouer des actes inqualifiables. Son témoignage l'amènera à révéler peu à peu, en toute ingénuité et dans une langue unique, l'incroyable histoire de sa vie comme le destin tragique de son père.

Résumé : Au coeur de la forêt vivent, reclus et sauvages, le père Courge et son jeune fils. Mais lorsque le père doit impérativement se faire soigner, ils n'ont d'autre choix que de se rendre au village le plus proche. Leur réalité entre alors brutalement en collision avec celle du monde civilisé, et le fragile édifice mental construit par eux se lézarde, puis s'écroule.

C'est dans la plus joyeuse indiscipline littéraire que Mayron Schwartz, un écrivain juif athée néodarwinien, rédige ce qui ressemble à ses mémoires. D'une anecdote à l'autre comme défileraient des chars allégoriques, il tisse avec éclat et poésie le récit d'une vie marquée par l'amour. Pourquoi en somme écrire ce livre ? Eh bien afin de faire, oui, un portrait un peu durable de ma vie, mais à partir de la vie des autres, comme lorsque vous construisez une grange avec ses quatre murs et son toit pour ensuite y mettre le foin, le foin étant vous-même, la matière nourricière, inflammable et périssable dont vous êtes fait. Mais que serais-je sans cette grange métaphorique que constitue la présence des autres ? Sans-grand père Aaron (poutre centrale), grand-mère Shamira (toit), grand-père Solomon (fenêtres), grand-mère Hannah (grenier pour les outils), papa (plancher renforcé), maman (mur est, face au soleil levant), Rivka (porte double avec ferrures articulées), le père Labranche (palan fixé à la poutre centrale, avec poulie et corde), mon ami Gabriel (lucarne au grenier), mon ami monsieur Vigneault (mur ouest, face au soleil couchant), etc. ? A présent voici une phrase cette fois très autobiographique : je ne vaux rien sans les autres, pas même le prix d'une courge à la foire maraîchère du village.