Cinq présidents à armes égales

- PREMIER JOUR -13 mai 2010(Giverny)AttroupementL'eau claire de la rivière se colore de rose, par petits filets, comme l'éphémère teinte pastel d'un jet d'eau dans lequel on rince un pinceau.- Non, Neptune!Au fil du courant, la couleur se dilue, s'accroche au vert des herbes folles qui pendent des berges, à l'ocre des racines des peupliers, des saules. Un subtil dégradé délavé...J'aime assez.Sauf que le rouge ne vient pas d'une palette qu'un peintre aurait nettoyée dans la rivière, mais du crâne défoncé de Jérôme Morval. Salement défoncé, même. Le sang s'échappe d'une profonde entaille dans le haut de son crâne, nette, bien propre, lavée par le ru de l'Epte dans lequel sa tête est plongée.Mon berger allemand s'approche, renifle. Je crie à nouveau, plus fermement cette fois:- Non, Neptune! Recule!Je me doute qu'ils ne vont pas tarder à trouver le cadavre. Même s'il n'est que 6 heures du matin, un promeneur va sans doute passer, ou bien un peintre, un type qui fait son jogging, un ramasseur d'escargots... un passant, qui va tomber sur ce corps.Je prends garde à ne pas m'avancer davantage. Je m'appuie sur ma canne. La terre devant moi est boueuse, il a beaucoup plu ces derniers jours, les bords du ru sont meubles. A quatre-vingt-quatre ans, je n'ai plus vraiment l'âge de jouer les naïades, même dans un ruisseau de rien du tout, de moins d'un mètre de large, dont la moitié du débit est détournée pour alimenter le bassin des jardins de Monet. D'ailleurs, il paraît que ce n'est plus le cas, qu'il existe un forage souterrain pour alimenter l'étang aux Nymphéas, maintenant.- Allez, Neptune. On continue.Je lève ma canne vers lui comme pour éviter qu'il ne colle sa truffe dans le trou béant de la veste grise de Jérôme Morval. La seconde plaie. Plein coeur.- Bouge! On ne va pas traîner là.Je regarde une dernière fois le lavoir, juste en face, et je continue le long du chemin. Rien à dire, il est impeccablement entretenu. Les arbres les plus envahissants ont été sciés à la base. Les talus sont désherbés. Il faut dire, quelques milliers de touristes le fréquentent chaque jour, ce chemin. On y passerait une poussette, un handicapé en fauteuil, une vieille avec une canne. Moi!- Allez, viens, Neptune.

Ils décident de tout, ou à peu près. Et pourtant vous ne les connaissez pas. Peut-être même ignorez-vous l'existence de ces personnages de coulisses, machinistes de la République, qui exercent la réalité du pouvoir quand les ministres n'en ont que l'apparence. Sans mandat, ils gouvernent les princes. Sans responsabilité, ils s'arrogent celle de l'Etat. Ils savent tout, mais ils ne savent que cela. Combien sont-ils, les membres de cette petite société qui n'est même pas société, eux qui emplissent le vide qu'offre à leur appétit de puissance l'insuffisance des hommes politiques. Quelques centaines, depuis que la Ve République existe. Apprenez l'influence quotidienne, continue, de ce cercle enchanté de la politique. Michel Bassi l'appelle la République des petits papiers. Parce que ces gens-là savent, quand il faut, pallier l'incompétence ou l'ignorance d'un leader, d'un ministre, grâce à ces notes discrètes et rapidement griffonnées qu'ils s'emploient à glisser au moment opportun. Et puis parce que, pour pénétrer dans ce milieu privilégié, ces gens-là n'ont pu se contenter des diplômes qu'ils possèdent pourtant en surabondance. Il leur a fallu encore de l'adresse, de l'entregent. Il leur faut avoir plu, s'être mis dans les petits papiers de quelque puissant. Un livre à clé ? Oui, sans doute. Mais autre chose aussi, une chronique acerbe. Et aussi, peut-être, un avertissement.

Résumé : Voilà treize jours qu'Ariane a posé ses valises dans cette villa de la côte d'Albâtre. Pour elle et sa fille de 3 ans, une nouvelle vie commence. Mais sa fuite, de Paris à Veules-les-Roses, en rappelle une autre, plus d'un siècle plus tôt, lorsqu'une fameuse actrice de la Comédie-Française vint y cacher un lourd secret. Se sentant observée dans sa propre maison, Ariane perd peu à peu le fil de la raison... Bienvenue au pays de Caux, terres de silences, de pommiers et de cadavres dans les placards...

Résumé : A Yport, parti courir sur la plus haute falaise d'Europe, Jamal a d'abord remarqué l'écharpe, rouge, accrochée à une clôture. Puis la femme, incroyablement belle, la robe déchirée, le dos face au vide, les yeux rivés aux siens. Jamal lui tend l'écharpe comme on tend une bouée. Quelques secondes plus tard, sur les galets glacés de la plage déserte, gît le corps inerte de l'inconnue. A son cou, l'écharpe rouge. Tout le monde pense qu'il l'a poussée. Il voulait simplement la sauver. C'est la version de Jamal. Le croyez-vous ?