Seper hero. Le voyage interdit qui a donné du sens à ma vie

Il reste étonnant que l'un des grands spirituels du XXe siècle, Marcel Légaut, né à Paris en 1900, intellectuel universitaire, marié et père de 6 enfants, choisit de vivre comme berger de haute montagne dans les Préalpes du Haut-Diois. Défricheur des profondeurs de l'humain, à l'écoute de l'Evangile, il fut un éveilleur spirituel pour de nombreuses générations. Mais pourquoi les paroles de cet homme sage, sérieux et malicieux, grave et plein d'humour, avaient-elles tant d'écho auprès de tous les publics qu'il rencontrait à l'instar aujourd'hui d'un Pierre Rabhi ? Car son témoignage sonnait juste. "Ce que j'ai écrit, je l'ai d'abord pensé et ce que j'ai pensé, je l'ai d'abord vécu". Cette phrase résume toute sa démarche spirituelle, qui ne triche pas avec les réalités de la vie, mais tente de se les approprier pour en faire une occasion de croissance, de maturation, d'approfondissement intérieur.

Une femme a été retrouvée morte dans l'ancienne propriété de sa famille où elle était revenue pour la nuit. Que s'est-il passé ce soir de pluie et d'automne au bord de la Loire entre le restaurant des Chaînes d'Or, le musée communal et l'étroit chemin qui sépare le cimetière du mur de la propriété?

Résumé : "On entendit soudain des aboiements. Ils étaient très distincts, comme s'ils venaient non pas de la route qui menait au village, mais du lac à côté de nous, ou d'une vallée derrière celle où nous nous trouvions, un des puits silencieux que dessinaient les pentes verticales. Ils paraissaient lugubres sous le ciel menaçant. Serge eut l'air de les écouter. Ils s'arrêtaient de temps. à autre, prolongés par leur écho plus faible, mais chaque fois le chien recommençait, comme si, ignorant le phénomène de l'écho, il s'était répondu à lui-même. - C'est ce chien, avais-je dit. Le chien de l'ancien abattoir. Il aboie sans arrêt. On dirait que le bruit vient du lac. J'y jetai un coup d'oeil. L'eau était grise. Elle ne reflétait rien. Où nous étions, les parois empêchaient de voir le ciel. Les premières gouttes, que j'aperçus au même moment, dessinaient des centaines de circonférences à la surface, des milliers de circonférences, diluant le reflet des parois, faisant trembler la couronne jaune et renversée des arbres". Beau Rivage est un petit hôtel de montagne, comme il y en a des milliers, quelque part, pas très loin de la frontière, au bord d'un lac. S'y retrouvent par hasard deux couples et un homme seul. II s'appelle Serge (ou il dit s'appeler Serge). C'est le moment où l'été montagnard bascule dans l'automne.