Les dessous des prophéties de Daniel I, II, III

Juillet 1936 et mai 1937 : deux occasions manquées pour Balius et Les amis de Durruti d'une prise de pouvoir par le prolétariat catalan. Jaime Balius (1904-1980), secrétaire du Groupement des amis de Durruti - mouvance anarchiste espagnole anti-gouvernemantale - écrivit ce texte en 1938, en pleine guerre civile. Il le préfaça en 1978 pour une édition anglaise. Jusqu'ici inédite dans son intégralité en français, cette édition est augmentée d'articles de Jaime Balius, Pablo Ruiz et Charles Ridel.

A douze ans, Balthus publie, à Zurich, ses premiers dessins dans un recueil préfacé par Rilke, intitulé Mitsou, nom d'un chat qu'il avait trouvé et ensuite perdu. Les quarante dessins du recueil sont précédés des lettres, rédigées en français par Rilke, adressées à Balthus de 1920 à 1926.

Résumé : Balthus et Gin (diplomate en poste à Berne) se disputent le c?ur d'Antoinette de Watteville. Après de nombreuses péripéties, la jeune femme finira par épouser le peintre. Deux cent quarante lettres composent ce véritable roman épistolaire plein de passion, de fureur et de drôleries. Mais ces pages sont aussi l'occasion de découvrir le jeune Balthus. Ecrivant à Antoinette, l'artiste défend ses choix et sa conception de la peinture. Il parle théâtre et littérature. Il évoque ses amis - Antonin Artaud (pour qui il crée les décors des Cenci), Pierre Jouve, Pierre Leyris, Rainer Maria Rilke -, souffre d'éternels problèmes d'argent et, devant les hésitations de la belle indécise, tentera de mettre fin à ses jours... Illustrations, notes et index complètent l'édition de cette émouvante correspondance, qu'avait préparée Balthus avec ses deux fils, en mémoire de leur mère.

Personne ne peut comprendre ce que représentent ces premiers dessins pour moi. Seul Rilke l'avait pressenti. Balthus, 1998. Trouver une chose, c'est toujours amusant ; un moment avant elle n'y était pas encore. Mais trouver un chat, c'est inouï ! Car ce chat, convenez-en, n'entre pas tout à fait dans votre vie, comme ferait, par exemple, un jouet quelconque ; tout en vous appartenant maintenant, il reste un peu en dehors, et cela fait toujours : la vie + un chat, ce qui donne, je vous assure, une somme énorme. Perdre une chose, c'est bien triste. Il est à supposer qu'elle se trouve mal, qu'elle se casse quelque part, qu'elle finit dans la déchéance. Mais perdre un chat : non ! Ce n'est pas permis. Or la perte, toute cruelle qu'elle soit, ne peut rien contre la possession, elle la termine, si vous voulez ; elle l'affirme ; au fond ce n'est qu'une seconde acquisition, toute intérieure cette fois et autrement intense. Rilke, 1920.