Tala Yuna

Résumé : Il a pêché le saumon en Alaska, le brochet dans les lacs du Connemara. De sa passion, Niels a fait son métier. Et fui la ville pour une cabane sur l'étang des Moures, près de Sète. Le kayak file en silence. Comme il étrenne son nouveau leurre - baptisé Bleu Calypso - le fil se tend... Un poisson, mais pas que. Au milieu des algues : un visage d'homme à la peau verte. C'est le troisième cadavre qu'on extrait de l'étang ces temps-ci, après l'ornithologue allemand et le pêcheur de dorades. Lignes posées. Mystère ferré. Il n'y a plus qu'à attendre...

Résumé : "Il a demandé à Olga de lui teindre les cheveux en blond et dans le vestiaire, il a versé sur son visage et sur son corps, couverts de la sueur de l'échauffement, un paquet entier de talc. Enfin, il ressemble à un vrai aryen. Enfin, il peut prétendre être un des leurs". Johann Trollmann, dit "Rukeli", rêve de devenir champion de boxe. Mais dans l'Allemagne des années 1920, à quel avenir ce jeune Tsigane peut-il aspirer ? Déterminé à forger son destin, Rukeli enchaîne les compétitions. De victoire en victoire, il commence à se faire un nom et tombe éperdument amoureux de la belle et blonde Olga. Leur mariage célébré, le couple s'installe à Berlin alors que l'ascension d'Hitler est elle aussi accomplie. Scruté et méprisé par les nazis, Rukeli refuse d'émigrer aux Etats-Unis et décide de défier le Reich...

En 1933, Jean Paulhan écrivait à André Gide : "Je ne serais pas loin de voir dans Cingria un grand écrivain." C'était aussi l'avis de Claudel, de Ramuz, de Cocteau, de Max Jacob et de quelques autres. Quinze ans plus tard paraissait Bois sec Bois vert qui, aujourd'hui encore, est comme le microcosme d'une oeuvre que son auteur dispersait autant par nécessité que par insouciance, mais qui s'est révélée avec le temps considérable, et d'une rare cohésion dans sa diversité. Si plusieurs textes que réunit Bois sec Bois vert semblent ainsi relever plus ou moins du genre de la nouvelle (Xénia et le diamant), du conte fantasmagorique (Hippolyte hippocampe), de l'étude littéraire historique (Lou Sordel) ou archéologique (Le Comte des formes), ils appartiennent en fait comme les six autres au genre unique et indéfinissable que s'est créé le génie vadrouilleur de Cingria. Captant l'extraordinaire acuité de sensations d'un être qui n'ignora que l'indifférence, c'est la langue elle-même ici qui voit, fait voir, et promène délectablement le lecteur. Avec son mélange d'élaboration fastueuse et de spontanéité déflagrante, elle nous restitue de la même façon le suc des temps anciens où déambulait l'érudition imaginative de l'écrivain, et la vibration des instants de ce monde que son regard toujours neuf et libre enregistrait pour les magnifier. "Je ne suis pas un nom", a-t-il noté un jour, "il n'y a que la vie qui m'intéresse." En retour la vie éclate dans tout ce qui demeure sous le nom de Cingria.

Simon a grandi dans une petite ville du Donegal, au coeur de l'Irlande en guerre, entre un père taiseux, une mère douce, un frère engagé dans l'IRA, et Zoé, sa petite soeur fantasque et lumineuse. Avec elle, il invente des rituels magiques sur une plage secrète, dessine la nuit du ciel avec des coquillages, et fuit la tempête familiale en jouant à se croire ailleurs. Mais forcément, le drame éclate. Une ode mélancolique à l'enfance perdue.